Lifedays Gedichte, Geschichten Bilder und Musik

Gedichte-Videos: Erich Fried - Aufhebung

2012-02-08T14:12:00.000+01:00

Rezitation: Fritz Stavenhagen
Hochgeladen durch "wortlover"

Privat: Eine Weihnachtsgeschichte

2011-12-20T00:05:00.000+01:00

Allen Lesern, die hier vorbeikommen ein wunderschönes Weihnachtsfest!

Gedichte Video: Der See - von unbeschirmt

2011-12-18T20:11:00.000+01:00

Gedichte-Videos: Shei - Der verzauberte Wald

2011-11-09T19:37:00.000+01:00

The song and the picture are proberty of Britta van der Boom, alias Shei!

Gedichte-Video: Hermann Hesse - In den Sand geschrieben

2011-10-26T16:35:00.001+02:00

Rezitation: Ulrich Matthes, hochgeladen von wortlover

Gedichte-Videos: Kurt Tucholsky - Sie, zu ihm

2011-09-05T18:29:00.001+02:00

Rezitator: Jürgen Goslar - wortlover

Gedichte-Video: Ferdinand von Saar - Kindesthränen

2011-08-13T15:24:00.001+02:00

Rezitator: Frank Arnold - eingestellt von wortlover

Gedichte-Video: Kurt Tucholsky - Das Ideal

2011-08-05T18:04:00.002+02:00

Rezitation: Frank Arnold

Gedichte-Video: Friedrich Nietzsche - Das trunkene Lied

2011-08-05T17:54:00.000+02:00

Gedichte Videos: Mascha Kaleko - Blatt im Wind

2011-08-05T17:43:00.000+02:00

Gedichte-Video: Rainer Maria Rilke - In tiefen Nächten grab ich dich

2011-08-05T17:21:00.000+02:00

Gedichte-Videos: Gertrud Kolmar - Die Jüdin

2011-08-05T17:14:00.001+02:00

Näheres über die Dichterin Gertrud Kolmar unter Wiki

Gedichte Video: Edgar Allen Poe - Der Rabe

2011-07-17T16:49:00.000+02:00

Gedichte Videos: Edgar Allen Poe - Traumland

2011-07-17T11:48:00.000+02:00

Eine wunderbare Darstellung dieses Gedichtes:

Gedichte-Videos: Rainer Maria Rilke - Die Blinde

2011-07-17T11:32:00.002+02:00

Wunderbar gesprochen!

Gedichte Videos: Theodor Fontane - Archibald Douglas

2011-06-30T13:39:00.000+02:00

Gedichte Videos - Conrad Ferdinant Meyer - Die Füße im Feuer

2011-06-25T12:11:00.001+02:00

Gedichte Tucholsky: Das Parlament

2011-06-16T18:11:00.000+02:00

Das Parlament

Ob die Sozialisten in den Reichstag ziehn –

is ja janz ejal!

Ob der Vater Wirth will nach links entfliehn,

oder ob er kuscht wegen Disziplin –

is ja janz ejal!

Ob die Volkspartei mit den Schiele-Augen

einen hinmacht mitten ins Lokal

und den Demokraten auf die Hühneraugen ...

is ja janz ejal!

Die Plakate kleben an den Mauern –

is ja janz ejal!

mit dem Schmus für Städter und für Bauern:

»Zwölfte Stunde!« – »Soll die Schande dauern?«

Is ja janz ejal!

Kennt ihr jene, die dahinter sitzen

und die Schnüre ziehn bei jeder Wahl?

Ob im Bockbiersaal die Propagandafritzen

sich halb heiser brüllen und dabei Bäche schwitzen –:

is ja janz ejal!

Ob die Funktionäre ganz und gar verrosten –

is ja janz ejal!

Ob der schöne Rudi den Ministerposten

endlich kriegt – (das wird nicht billig kosten):

is ja janz ejal!

Dein Geschick, Deutschland, machen Industrien,

Banken und die Schiffahrtskompanien –

welch ein Bumstheater ist die Wahl!

Reg dich auf und reg dich ab im Grimme!

Wähle, wähle! Doch des Volkes Stimme

is ja janz ejal!

is ja janz ejal –!

Kurt Tucholsky 1929

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Quelle: http://www.textlog.de/tucholsky-parlament.html

Aus Theobald Tiger - Die Weltbühne, 15.05.1928, Nr. 20 - S. 752, wieder in: Deutschland, Deutschland, auch u.d.T. "Die Stunde der Entscheidung".

Bild: Plakat der Sozialdemokratischen Partei Deutschlands (SPD) zu den Wahlen zur Weimarer Nationalversammlung 1919

Urheber: Design:Fritz Gottfried Kirchbach, Druck: Rotophot AG

Quelle: wikipedia

Musik: Bella Ciao - Hannes Wader/Konstantin Wecker

Gedichte Videos: Wilhelm Busch: Die kluge Ratte

2011-06-10T23:24:00.003+02:00

Einmal das etwas andere Gedicht: Zeichentrick einer kleinen klugen Ratte, die schnell herausfindet, wie man an Leckereien kommt, wenn man schlau ist. Untermalt wird dieses zu lesende Gedicht von Mozarts Kleiner Nachtmusik. Ich fand es sehr schön, weil irgendwie liebenswert dargestellt - und deshalb hab ich es hier eingestellt. Viel Spaß beim /Hören/Schauen/Lesen :-)))

Liebevolle Weisheiten: Die Fünfte

2011-06-07T16:40:00.000+02:00

Kinder sind wie eine

bunte Blumenwiese.

Man darf sie hegen,

aber niemals zertreten.

©lifeday 2011

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Bild: Schmetterling - Battus philenor

Autor: Kaldari,

Lizenz: Gemeinfrei

Quelle: Wikipedia

Gedichte allg.: Edgar Allen Poe - Die Stadt am Meer

2011-05-28T12:58:00.004+02:00

Die Stadt im Meer

Das ist des Todes Residenz,

Diese seltsame Stadt im fernen Westen.

Hier thront er und erteilt Audienz

Den Bösen und Guten, den Schlimmsten und Besten.

Hier stehen mächtige Säulenhallen

(Zermorschtes Gemäuer, das nicht zittert)

Neben Kapellen und Kathedralen

Und hohen Palästen, schwarz und verwittert.

Ringsum, vom Winde vergessen, ruht,

Wie schlafend, eine eisige Flut.

Kein Strahl aus dem himmlischen Gewölbe

Fällt auf das Dunkel dieser Stadt;

Doch einen Schimmer traurig und matt

Entsendet das Meer, das rötlich gelbe,

Und der kriecht hinauf an dunklen Palästen,

An babylonischen Türmen und Vesten

Der kriecht empor an eisernen Kerkern,

Und schattigen, ausgestorbenen Erkern,

Der schlängelt sich aufwärts an Säulenhallen

Und an gigantischen Kathedralen

Mit steinernem Zierrat von grotesken

Blumengewinden und Arabesken,

An vielen wundersamen Kapellen

Und gleitet zurück in die kalten Wellen,

Die melancholischen, schweigenden Wellen.

Von einem stolzen Turm übersieht

Der finstere König sein Gebiet.

Tempel und Gräber öffnen sich weit –

Da erglänzt eine seltsame Herrlichkeit.

Doch weder die Gräber mit ihren Schätzen,

Noch die demantenen Augen der Götzen

Locken die Wogen aus ihrem Bette.

Gläsern bleibt die schaurige Glätte,

Kein Hauch, kein noch so leises Säuseln

Erhebt sich, diese Fläche zu kräuseln,

Kein Schwellen erzählt von glücklichen Seen,

Worüber heitere Lüfte wehen,

Kein Wallen erzählt, dass es Meere giebt

Die weniger grauenhaft ungetrübt.

Da regt sich etwas im trägen Meere,

Als wären die Türme plötzlich versunken

Und hätten die Flut auseinandergeschoben;

Die Woge färbt sich, als ob ein Funken,

Ein wärmender Sonnenfunken von oben

Auf sie hernieder geglitten wäre.

Und wenn nun durch den geöffneten Spalt

Der trägen, melancholischen Flut

Die seltsame Stadt versinkt – dann zahlt

Ihr die Hölle selber Tribut.

Edgar Allen Poe

Rechtschreibung leicht korrigiert nach der heutigen Schreibweise

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Ausgewählte Gedichte (Poe)

Quelle: http://de.wikisource.org/w/index.php?oldid=1229262 Bearbeiter: Centipede, FrobenChristoph, Jmb1982, Michail, Paulis, ThomasKloiber, Xarax

Lizenz: Creative Commons Attribution-Share Alike 3.0 Unported

http:/ / creativecommons. org/ licenses/ by-sa/ 3. 0/

Bild: Der Löwe von St. Markus (Ausschnitt 1516) von Vittore Carpaccio

Quelle: http://de.wikipedia.org/w/index.phptitle=Datei:1516_Vittore_Carpacci,_The_Lion_of_St_Mark_(detail)_Tempera_on_canvas,_Palazzo_Ducale,_Venice.jpg&filetimestamp=20090513180941

Lizenz: Dieses bild ist gemeinfrei, weil die urheberrechtliche Schutzfrist abgelaufen ist.

Musik: Rondo veneziano - II viaggio

Geschichten allg.: Georg Christoph Lichtenberg - Ein Traum

2011-05-21T00:19:00.002+02:00

Ein Traum

Mir war als schwebte ich, weit über der Erde, einem verklärten Alten gegenüber, dessen Ansehen mich mit etwas viel Höherem als bloßem Respekt erfüllte. So oft ich meine Augen gegen ihn aufschlug, durchdrang mich ein unwiderstehliches Gefühl von Andacht und Vertrauen, und ich war eben im Begriff mich vor ihm nieder zu werfen, als er mich mit einer Stimme von unbeschreiblicher Sanftheit anredete. Du liebst die Untersuchung der Natur, sagte er, hier sollst du etwas sehen, dass dir nützlich sein kann. Indem er dieses sagte, überreichte er mir eine bläulich grüne und hier und da ins Graue spielende Kugel, die er zwischen dem Zeigefinger und Daumen hielt. Sie schien mir etwa einen Zoll im Durchmesser zu haben. Nimm dieses Mineral, fuhr er fort, prüfe es, und sage mir, was du gefunden hast. Du findest da hinter dir alles, was zu solchen Untersuchungen nötig ist, in höchster Vollkommenheit; ich will mich nun entfernen, bin aber zu rechter Zeit wieder bei dir. Als ich mich umsah, erblickte ich einen schönen Saal mit Werkzeugen aller Art, der mir im Traum nicht so fremd schien, als nachher beim Erwachen. Es war mir als wäre ich öfter da gewesen, und ich fand, was ich nötig hatte, so leicht als hätte ich alles selbst vorher hingelegt. Ich besah, befühlte und beroch nunmehr die Kugel, ich schüttelte und behorchte sie, wie einen Adlerstein; ich brachte sie an die Zunge; ich wischte den Staub und eine Art
von kaum merklichem Beschlag mit einem reinen Tuche ab, erwärmte sie und rieb sie auf Elektrizität am Rockärmel; ich probierte sie gegen den Stahl, das Glas, und den Magneten, und bestimmte ihr spezif. Gewicht, das ich, wo ich mich recht erinnere, zwischen vier und fünf fand. Alle diese Proben fielen so aus, dass ich wohl sah, dass das Mineral nicht sonderlich viel wert war, auch erinnerte ich mich, dass ich in meiner Kindheit von dergleichen Kugeln, oder doch nicht sehr verschiedenen, drei für einen Kreuzer auf der Frankfurter Messe gekauft hatte. Indes schritt ich doch nun zu der chemischen Prüfung, und bestimmte die Bestandteile in Hundertteilen des Ganzen. Auch hier ergab sich nichts Sonderliches. Ich fand etwas Tonerde, ungefähr eben soviel Kalkerde, aber ungleich mehr Kieselerde, endlich zeigte sich noch Eisen und etwas Kochsalz und ein unbekannter Stoff, wenigstens einer der zwar manche Eigenschaften der bekannten hatte, dafür aber wieder eigene andere. Es tat mir leid, dass ich den Namen meines Alten nicht wusste, ich hätte ihn sonst gern dieser Erde beigelegt, um ihm auf meinem Zettelchen ein Kompliment zu machen. Übrigens muss ich sehr genau bei meinen Untersuchungen verfahren sein, denn als ich alles zusammen addierte was ich gefunden hatte, so machte es genau hundert. Soeben hatte ich den letzten Strich in meiner Rechnung gemacht, als der Alte vor mich hintrat. Er nahm das Papier und las es mit einem sanften Lächeln, das kaum zu bemerken war; hierauf wandte er sich mit einem Blick voll himmlischer Güte mit Ernst gemischt gegen mich, und fragte, weißt du wohl, Sterblicher, was das war, was du da geprüft hast? Der ganze Ton und Anstand, womit er dieses sprach, verkündigte nunmehr deutlich den Überirdischen. Nein! Unsterblicher, rief ich, indem ich mich vor ihm niederwarf, ich weiß es nicht. Denn auf mein Zettelchen wollte ich mich nun nicht mehr berufen.

Der Geist: So wisse, es war, nach einem verjüngten Maßstabe, nichts Geringeres als – die ganze Erde.

Ich: Die Erde? – Ewiger, großer Gott! und das Weltmeer mit allen seinen Bewohnern, wo sind denn die?

Er: Dort hängen sie in deiner Serviette, die hast du weggewischt.

Ich: Ach! und das Luftmeer und alle die Herrlichkeit des festen Landes!

Er: Das Luftmeer? Das wird dort in der Tasse mit destilliertem Wasser sitzen geblieben sein, und mit deiner Herrlichkeit des festen Landes? Wie kannst du so fragen? Das ist unfühlbarer Staub; da an deinem Rockärmel hängt welcher.

Ich: Aber ich fand ja nicht eine Spur von dem Silber und Gold, das den Erdkreis lenkt!

Er: Schlimm genug. Ich sehe ich muss dir helfen. Wisse: mit deinem Feuerstahl hast du die ganze Schweiz und Savoyen, und den schönsten Teil von Sizilien herunter gehauen, und von Afrika einen ganzen Strich von mehr als 1000 Quadratmeilen vom Mittelländischen Meer bis an den Tafelberg völlig ruiniert und umgewendet. Und dort auf jener Glasscheibe – o! soeben sind sie herunter geflogen – lagen die Kordilleren, und was dir vorhin beim Glasschneiden ins Auge sprang, war der Chimborasso.

Ich verstund und schwieg. Aber neun Zehnteile meines noch übrigen Lebens hätte ich darum gegeben, wenn ich meine chemisch zerstörte Erde wieder gehabt hätte. Allein um eine andere bitten, einer solchen Stirne gegenüber, das konnte ich nicht. Je weiser und gütiger der Geber war, desto schwerer wird es dem Armen von Gefühl ihn zum zweitenmal um eine Gabe anzusprechen, sobald sich der Gedanke in ihm regt, er habe von der ersten vielleicht nicht den besten Gebrauch gemacht. Aber eine neue Bitte dachte ich, vergibt dir wohl dieses verklärte Vater-Gesicht: O! rief ich aus, großes, unsterbliches Wesen, was du auch bist, ich weiß du kannst es, vergrößere mir ein Senfkorn bis zur Dicke der ganzen Erde, und erlaube mir die Berge und Flöze darauf zu untersuchen bis zur Entwickelung des Keims, bloß der Revolutionen wegen. Was würde dir das helfen? war die Antwort. An deinem Planeten hast du ja schon ein Körnchen für dich zur Dicke der Erde vergrößert. Da prüfe. Vor deiner Umwandlung, kömmst du nicht auf die andere Seite des Vorhangs, die du suchst, weder auf diesem noch einem andern Körnchen der Schöpfung. Hier nimm diesen Beutel, prüfe was darin ist, und sage mir was du gefunden hast. Beim Weggehen setzte er fast scherzend hinzu: verstehe mich recht, chemisch prüfe es, mein Sohn; ich bleibe dieses Mal länger aus. – Wie froh war ich, als ich wieder was zu untersuchen hatte, denn nun, dachte ich, will ich mich besser in acht nehmen. Gibt acht, sprach ich zu mir selbst, es wird glänzen, und wenn es glänzt, so ist es gewiss die Sonne, oder sonst ein Fixstern. Als ich den Beutel aufzog, fand ich ganz wider meine Erwartung, ein Buch in einem nicht glänzenden einfachen Bande. Die Sprache und Schrift desselben waren keine der bekannten, und obgleich die Züge mancher Zeilen flüchtig angesehen, ziemlich so ließen, so waren sie es, näher betrachtet, doch ebensowenig als die verwickeltsten. Alles was ich lesen konnte, waren die Worte auf dem Titelblatt: Dieses prüfe mein Sohn, aber chemisch, und sage mir was du gefunden hast. Ich kann nicht leugnen, ich fand mich etwas betroffen, in meinem weitläuftigen Laboratorio. Wie, sprach ich zu mir selbst, ich soll den Inhalt eines Buchs chemisch untersuchen? Der Inhalt eines Buchs ist ja sein Sinn, und chemische Analyse wäre hier Analyse von Lumpen und Druckerschwärze. Als ich einen Augenblick nachdachte, wurde es auf einmal helle in meinem Kopf, und mit dem Licht stieg unüberwindliche Schamröte auf. O! rief ich lauter und lauter, Ich verstehe, ich verstehe! Unsterbliches Wesen, O vergib, vergib mir; ich fasse deinen gütigen Verweis! Dank dem Ewigen dass ich ihn fassen kann! – Ich war unbeschreiblich bewegt, und darüber erwachte ich.

Georg Christoph Lichtenberg (1742-1799)

(Kleine Anpassung der Rechtschreibung nach der heute geltenden.)

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Bild: Soap Bubble Sky - Mila Zinkova
Lizenz: GNU Free Dokumentation, Vers. 1.2
Quelle: commons.wikimedia.org/wiki/File:Soap_bubble_sky.jpg

Musik: Nkosi Sikilele Africa, Blossom

Geschichte:

Georg Christoph Lichtenberg: Schriften und Briefe. Band 3, München 1967 ff., S. 108-112

Lizenz: Gemeinfrei

Permalink: http://www.zeno.org/nid/20005270367

Liebevolle Weisheiten: Die Vierte

2011-05-15T13:27:00.000+02:00

Nehmt ihr euren Kindern

die Träume

so bleibt für sie allein

ein „Schwarzes Loch“

der Fantasielosigkeit,

in dem sie sich verlieren

©lifeday 2011

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Foto: Male-Golden-Birdwing – Steve from BKK

Creative Commons Attribution-Share Alike 2.0 Generic licens

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Male_Golden_Birdwing_butterfly.jpg

Geschichten allg.: Tania Konnerth - Bunte Herzen

2011-05-14T12:22:00.003+02:00

Bunte Herzen

Es war einmal ein kleines Mädchen, das schwer krank war. Es wusste, dass es sehr bald sterben würde und davor hatte es große Angst.

Der Großvater setzte sich zu dem Mädchen auf das Bett und fragte: „Weißt du eigentlich, was mit den Herzen der Verstorbenen geschieht?“

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

„Sie lernen fliegen!“ sagte der Großvater.

„Ehrlich?“

„Ja, sie lernen fliegen und sie tanzen dann, bunt wie sie sind, lustig in der Luft wie Ballons.“

„Das möchte ich so gerne glauben.“ sagte das Mädchen, doch der Großvater spürte, dass sie das nur für ein Märchen hielt.

Einige Tage später ging es dem Mädchen schon sehr schlecht. Der Großvater nahm es auf den Arm und trug es zum Fenster.

„Schau!“ sagte er.

Und vor dem Fenster jonglierte ein Mann mit bunten Herzen. Sie flogen hoch und immer höher in die Luft, bunt und lustig anzusehen.

„Deines wird das Schönste sein.“ flüsterte er dem Mädchen ins Ohr und das Mädchen lachte.

Von Tania Konnerth

Veröffentlichung mit freundlicher Genehmigung durch Tania Konnerth -mehr Geschichten von ihr finden Sie in Tannias Buch: Aus der Schatzkiste des Lebens

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Musik: Mozart - Sinfonie Concertante part 1 (Überschrift der Geschichte anklicken)
Autor: Bunte Herzen - Tania Konnerth
Quelle: http://www.zeitzuleben.de/2911-bunte-herzen/

Gedichte Wilhelm Busch:

2011-05-10T13:05:00.000+02:00

Der Traum

Ich schlief. Da hatt' ich einen Traum.

Mein Ich verließ den Seelenraum.

Frei vom gemeinen Tagesleben,

Vermocht ich leicht dahinzuschweben.

So, angenehm mich fortbewegend,

Erreicht ich eine schöne Gegend.

Wohin ich schwebte, wuchs empor

Alsbald ein bunter Blumenflor,

Und lustig schwärmten um die Dolden

Viel tausend Falter, rot und golden.

Ganz nah auf einem Lilienstengel,

Einsam und sinnend, saß ein Engel,

Und weil das Land mir unbekannt,

Fragt ich: Wie nennt sich dieses Land?

Hier, sprach er, ändern sich die Dinge.

Du bist im Reich der Schmetterlinge.

Ich aber, wohlgemut und heiter,

Zog achtlos meines Weges weiter.

Da kam, wie ich so weiter glitt,

Ein Frauenbild und schwebte mit

Als ein willkommenes Geleite,

Anmutig lächelnd mir zur Seite,

Und um sie nie mehr loszulassen,

Dacht ich die Holde zu umfassen;

Doch eh ich Zeit dazu gefunden,

Schlüpft sie hinweg
und ist verschwunden.

Mir war so schwül. Ich musste trinken.

Nicht fern sah ich ein Bächlein blinken.

Ich bückte mich hinab zum Wasser.

Gleich fasst ein Arm, ein kalter, blasser,

Vom Grund herauf mich beim Genick.

Zwar zog ich eilig mich zurück,

Allein der Hals war steif und krumm,

Nur mühsam dreht ich ihn herum,

Und ach, wie war es rings umher

Auf einmal traurig, öd und leer.

Von Schmetterlingen nichts zu sehn,

Die Blumen, eben noch so schön,

Sämtlich verdorrt, zerknickt, verkrumpelt.

So bin ich seufzend fortgehumpelt,

Denn mit dem Fliegen, leicht und frei,

War es nun leider auch vorbei.

Urplötzlich springt aus einem Graben,

Begleitet vom Geschrei der Raben,

Mir eine Hexe auf den Nacken

Und spornt mich an mit ihren Hacken

Und macht sich schwer wie Bleigewichte

Und drückt und zwickt mich fast zunichte,

Bis dass ich matt und lendenlahm

Zu einem finstern Walde kam.

Ein Jägersmann, dürr von Gestalt,

Trat vor und rief ein dumpfes Halt.

Schon liegt ein Pfeil auf seinem Bogen,

Schon ist die Sehne straff gezogen.

Jetzt trifft er dich ins Herz, so dacht ich,

Und von dem Todesschreck erwacht ich

Und sprang vom Lager ungesäumt,

Sonst hätt' ich wohl noch mehr geträumt.

Wilhelm Busch (1832-1908)

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Quelle: Wilhelm Busch: Sämtliche Werke, Herausgegeben v. Otto Nöldeke, Band 6, München 1943, S. 343-345.

Permalink: http://www.zeno.org/nid/20004609697

Lizenz: Gemeinfrei
Bild: Ernst Ludwig Kirchner (1880-1938)
Lizenz: Author died more than 70 years ago - public domain

Geschichten allg.: Tania Konnerth - Von einem, der sich selbst verlor

2011-05-07T22:58:00.002+02:00

Von einem, der sich selbst verlor

Es war einmal ein Mann, der sehr unsicher war.

Weil er annahm, dass niemand ihn gernhaben könnte, setzte er alles daran, dass die Menschen in für jemand anders hielten.

So gab er vor, einen anderen Beruf zu haben, als den, den er tatsächlich ausübte. Auch nannte er grundsätzlich eine andere Adresse als die, wo er tatsächlich wohnte. Nach seinem Alter befragt, machte er sich je nach Anlass älter oder jünger, als er war. Er erfand Geschwister, die er nicht hatte oder machte sich zum Waisenkind, er gab vor, verheiratet oder verwitwet zu sein, mal war er körperlich topfit oder auch schwer krank - je nach Gesprächsthema oder Umfeld.

Eines Morgens, als er nach dem Aufstehen in den Spiegel schaute, war dieser leer. Der Mann starrte auf das Glas, das nur die Kacheln hinter ihm wiederspiegelte und konnte sich selbst nicht mehr entdecken.

Tania Konnerth

Mit freundlicher Genehmigung der Autorin Tania Konnerth und des Herder Verlages, Freiburg

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Quelle: Aus der Schatzkiste des Lebens - Geschichten, die ein Lächeln schenken von Tania Konnerth

©Verlag Herder, Freiburg im Breisgau 2008 - Alle Rechte vorbehalten
Foto: Autor Sailko - Licence: CC Attribution-Share Alike e.0 Unported
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Arte_italiana,_specchio,_1760_ca.JPG
Musik: Mozart Piano Sonata in C KS 545 1 st Mvs, Eschenbach
(Musik ist zu hören wenn man auf den Titel der Geschichte klickt)

Liebevolle Weisheiten: Die Dritte

2011-05-07T12:40:00.004+02:00

Reicht Kindern

eure Hände

wenn sie gefallen sind,

aber haltet sie nicht fest

©lifeday 2011

Quelle:DirkvdM sara longwi (A Sara Longwing on the Pipline Road (Along the Canal) in

Panama. Original Filename: 040421_9685.jpg (dvdm-h6)

Licence:

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:DirkvdM_sara_longwing-2.jpg

Liebevolle Weisheiten: Die Zweite

2011-05-06T01:02:00.002+02:00

Behütet Kinderträume,

denn Kinder erträumen

sich ihre kleinen Wunder.

©lifeday 2011

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Schmetterling: Callophrys Rubi Qulu – Estorniz

Lizenz:Ich, der Urheberrechtsinhaber dieses Werkes, veröffentliche es als gemeinfrei. Dies gilt weltweit. In manchen Staaten könnte dies rechtlich nicht möglich sein. Sofern dies der Fall ist:

Ich gewähre jedem das bedingungslose Recht, dieses Werk für jedweden Zweck zu nutzen, es sei denn Bedingungen sind gesetzlich erforderlich.

Quelle:

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Callophrys_Rubi_Oulu_2007_05_27.JPG

Liebevolle Weisheiten: Die Erste

2011-05-05T01:14:00.006+02:00

Wer Kinderträume

fliegen lässt,

hört auch die

Schmetterlinge lachen

©lifeday 2011

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Bild: Monarchbutterfly,

Lizenz: GNU Free Documentation License, Version 1.2 only as published by the Free Software Foundation

Ouelle: http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Monarch_Butterfly_Danaus_plexippus_Feeding.jpg

Gedichte Videos: Friedrich Schiller - Die Glocke

2011-05-02T19:58:00.001+02:00

Gedichte allg.: Novalis - Wer Schmetterlinge lachen hört

2011-04-29T21:47:00.002+02:00

Wer Schmetterlinge lachen hört

Wer Schmetterlinge lachen hört

Der weiß, wie Wolken schmecken,

der wird im Mondenschein

ungestört von Furcht

die Welt entdecken.

Der wird zur Pflanze, wenn er will

zum Tier, zum Narr, zum Weisen

und kann in einer Stunde

durchs ganze Weltall reisen.

Der weiß, dass er nichts, weiß,

wie alle anderen auch nichts wissen,

nur weiß er, was die anderen

und auch er noch lernen müssen.

Wer sich in fremde Ufer spürt

Und Mut hat sich zu recken,

der wird allmählich

ungestört von Furcht

sich selbst entdecken.

Abwärts zu den Gipfeln

Seiner selbst blickt er hinauf.

Den Kampf mit seiner Unterwelt

Nimmt er gelassen auf.

Wer Schmetterlinge lachen hört,

der weiß, wie Wolken schmecken,

der wird im Mondenschein

ungestört von Furcht

die Nacht entdecken.

Wer mit sich selbst in Frieden lebt,

der wird genauso sterben

und ist selbst dann lebendiger

als alle seine Erben.

Novalis

______________________

Gedicht: Novalis - Wer Schmetterlinge lachen hört.
Dieser schöne poetische Text stammt nicht - wie von manchen angenommen - von dem DICHTER Novalis (1772-1801), sondern aus dem Jahr 1977 und der Feder von Carlo Karges (1951-2002), der zu dieser Zeit Mitglied der deutschen Rockband NOVALIS war.
Musik: Von der Band Novalis: Wer Schmetterlinge lachen hört - Life 1977
Das Foto: auf dieser Seite oben Mitte, stammt aus der kostenlosenBilddatenbank - CC-Lizenz (By 2.0) http://creativcommons.org/licences/by/2.0/de/deed.de -
Fotograf: raschuis, "Admiral"

Gedichte Tucholsky: Der andre Mann

2011-04-27T17:04:00.002+02:00

Der andre Mann

Du lernst ihn in einer Gesellschaft kennen.
Er plaudert. Er ist zu dir nett.
Er kann dir alle Tenniscracks nennen.
Er sieht gut aus. Ohne Fett.
Er tanzt ausgezeichnet. Du siehst ihn dir an ...
Dann tritt zu euch beiden dein Mann.

Und du vergleichst sie in deinem Gemüte.
Dein Mann kommt nicht gut dabei weg.
Wie er schon dasteht -- du liebe Güte!
Und hinten am Hals der Speck!
Und du denkst bei dir so: "Eigentlich ...
Der da wäre ein Mann für mich."

Ach, gnädige Frau! Hör auf einen wahren
und guten alten Papa!
Hättst du den Neuen: in ein, zwei Jahren
ständest du ebenso da!
Dann kennst du seine Nuancen beim Kosen;
dann kennst du ihn in Unterhosen;

dann wird er satt in deinem Besitze;

dann kennst du alle seine Witze.

Dann siehst du ihn in Freude und Zorn,

von oben und unten, von hinten und vorn ...

Glaub mir: wenn man uns näher kennt,

gibt sich das mit dem happy end.

Wir sind manchmal reizend, auf einer Feier ...

und den Rest des Tages ganz wie Herr Meyer.

Beurteil uns nie nach den besten Stunden.

Und hast du einen Kerl gefunden,

mit dem man einigermaßen auskommen kann:

dann bleib bei dem eigenen Mann!

Kurt Tucholsky (Zwischen gestern und morgen)

__________________________

Quelle: staff uni-main
Bild: Adolf-Jorge Bullrich, Lizenz: Gemeinfrei
Musik: Du lässt Dich gehn, Charles Aznavour - zu finden unter der Überschrift!

Gedichte allg.: Johann Wolfgang von Goethe - Osterspaziergang

2011-04-23T15:00:00.047+02:00

Allen Freunden und Gästen dieser Seite wünsche ich ein Frohes Osterfest

Osterspaziergang

Vom Eise befreit sind Strom und Bäche

Durch des Frühlings holden,

belebenden Blick,

Im Tale grünet Hoffnungsglück;

der alte Winter, in seiner Schwäche,

Zog sich in rauhe Berge zurück.
Von dort her sendet er, fliehend, nur

Ohnmächtige Schauer körnigen Eises

In Streifen über die grünende Flur.

Aber die Sonne duldet kein Weißes,

Überall regt sich Bildung und Streben,

Alles will sie mit Farben beleben;

Doch an Blumen fehlts im Revier,

Sie nimmt geputzte Menschen dafür.

Kehre dich um, von diesen Höhen

Nach der Stadt zurück zu sehen!
Aus dem hohlen finstern Tor

Dringt ein buntes Gewimmel hervor.

Jeder sonnt sich heute so gern.

Sie feiern die Auferstehung des Herrn,

Denn sie sind selber auferstanden:

Aus niedriger Häuser dumpfen Gemächern,

Aus Handwerks- und Gewerbesbanden,

Aus dem Druck von Giebeln und Dächern,

Aus der Straßen quetschender Enge,

Aus der Kirchen ehrwürdiger Nacht,

Sind sie alle ans Licht gebracht.

Sieh nur, sieh! wie behend sich die Menge

Durch die Gärten und Felder zerschlägt,

Wie der Fluss in Breit und Länge

So manchen lustigen Nachen bewegt,

Und, bis zum Sinken überladen,

Entfernt sich dieser letzte Kahn.

Selbst von des Berges fernen Pfaden

Blinken uns farbige Kleider an.

Ich höre schon des Dorfs Getümmel,

Hier ist des Volkes wahrer Himmel,

Zufrieden jauchzet groß und klein:

Hier bin ich Mensch, hier darf ichs sein!

Johann Wolfgang von Goethe (Faust I)

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Bild: Wilhelm Busch - Lichte-Landschaft um 1890 - gemeinfrei

Musik: Franz Schubert - Die Forelle 2 Mov Andante

Quelle: Osterspaziergang

Gedichte Videos: Dr. Heinrich Hoffmann - Geschichte von den schwarzen Buben

2011-04-18T13:02:00.002+02:00

Bei diesem Video kommt sogleich das große Kind in mir zum Vorschein!! Supertoll gemacht!!!

Gedichte-Videos: Wilhelm Busch - Max und Moritz 3. Streich

2011-04-18T11:23:00.002+02:00

Gedichte-Videos: Wilhelm Busch - Max und Moritz 2. Streich

2011-04-18T11:19:00.003+02:00

Gedichte-Videos: Wilhelm Busch - Max und Moritz 1. Streich

2011-04-18T11:16:00.001+02:00

Gedichte-Videos: Ludwig Uhland - Des Sänders Fluch (Otto Sander)

2011-04-18T11:01:00.000+02:00

Gedichte Wilhelm Busch: Der Philosoph

2011-04-16T16:09:00.001+02:00

Der Philosoph

Ein Philosoph von ernster Art,

Der sprach und strich sich seinen Bart:

»Ich lache nie. Ich lieb’ es nicht,

Mein ehrenwertes Angesicht

Durch Zähnefletschen zu entstellen

Und närrisch wie ein Hund zu bellen;

Ich lieb’ es nicht, durch ein Gemecker

Zu zeigen, dass ich Witzentdecker;

Ich brauche nicht durch Wertvergleichen

Mit andern mich herauszustreichen,

Um zu ermessen, was ich bin,

Denn dieses weiß ich ohnehin.

Das Lachen will ich überlassen

Den minder hochbegabten Klassen.

Ist einer ohne Selbstvertraun

In Gegenwart von schönen Fraun,

Sodass sie ihn als faden Gecken

Abfahren lassen oder necken,

Und fühlt er drob geheimen Groll

Und weiß nicht, was er sagen soll,

Dann schwebt mit Recht auf seinen Zügen

Ein unaussprechliches Vergnügen.

Und hat er Kursverlust erlitten,

Ist er moralisch ausgeglitten,

So gibt es Leute, die doch immer

Noch dümmer sind als er und schlimmer.

Und hat er etwa krumme Beine,

So gibt’s noch krümmere als seine.

Und tröstet sich und lacht darüber

Und denkt: Da bin ich mir doch lieber.

Den Teufel lass’ ich aus dem Spiele.

Auch sonst noch lachen ihrer viele,

Besonders jene ewig Heitern,

Die unbewusst den Mund erweitern,

Die, sozusagen, auserkoren

Zum Lachen bis an beide Ohren.

Sie freuen sich mit Weib und Kind

Schon bloß, weil sie vorhanden sind.

Ich dahingegen, der ich sitze

Auf der Betrachtung höchster Spitze,

Weit über allem Was und Wie,

Ich bin für mich und lache nie.«

Wilhelm Busch

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Gedicht: Der Philosoph, W. Busch
Bild: Wikimedia - (Wilhelm Busch: Lehrer Lämpel (aus Max und Moritz), (GNU-FDL - der Künstler ist über 70 Jahre tot.) Category:Wilhelm Busch)
Musik: Schubert Synfonie No. 2

Gedichte Renate Tank: Erfolglose Ostereiersuche

2011-03-26T13:31:00.006+01:00

Erfolglose Ostereiersuche

Alles neu macht der Mai!

So dachte dieses Jahr das Ei.

Nimmt über Ostern keck sich frei,

diesmal war's ihm einerlei,

denn jedes Jahr war es dabei.

Hing im Fenster, himmelblau,

Tulpen stahlen ihm die Show,

denn in ihrer bunten Pracht

haben sie es ausgelacht.

Mit lauter Stimm rief der Rebell,

die andren waren sofort zur Stell.

Entscheiden alle kurz darauf:

Kein Ei zu Ostern - wir lehnen uns auf!

Gemeint waren alle, ob groß und klein.

Ob als Schmuck an den Fenstern, Gepränge fein.

Sie malen sich aus, wie es diesmal ist.

Der Hahn kräht laut auf - auf seinem Mist!

Die Hühner alle sind bezogen ein.

Eier legen darf nur bei Todesstrafe sein.

Wer sich dran hält, stützt gerecht den Keim.

Solidarität ist der Slogan - der neue Reim!

Das Osterfest, es naht heran-

Der stolze Hahn nicht mehr krähen kann.

Denn Hühner und Eier sind heimlich über Nacht,

im Land ihrer Träume aufgewacht.

Das nennt man Auszeit, was ist dabei!

Dieser Urlaub geht bis in den Mai.

Die Gärten empfinden das sehr dreist:

Kein Eilein leuchtet - Ostern wie verwaist.

Gewohnheitsdenker werden denken,

kein buntes Ei kann ich verschenken.

Und auch die Osterfrühstücksrunde

vermisst das Ei zu bittrer Stunde.

So klingts zum Schluss aus aller Munde:

Hier war der Teufel mit im Bunde!

Könnens nicht glauben, lamentieren dabei.

Doch bleibt's diesmal vergebliche

Osterei-Sucherei.

© Renate Tank, 2010

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Gefunden: Deutsche Gedichtebibliothek - © Renate Tank, 2010
Musik: Zwischenzeit, Osterlied

Gedichte Tucholsky: Im Käfig, Tucholsky

2011-03-19T13:17:00.004+01:00

Im Käfig

Hinter den dicken Stäben meiner Ideale

lauf ich von einer Wand zur andern Wand.

Da draußen gehen Kindermädchen, Generale,

Frau Lederhändlerswitwe mit dem Herrn Amant ...

Manchmal sieht einer her. Mit leeren Blicken:

Ah so! ein Tiger – ja, das arme Tier ...

Dann sprechen sie von »Tantchen auch was schicken

in Pergamentpapier«.

Ich möcht so gern hinaus. Ich streck und dehn mich –

die habens gut, mit ihrer großen Zeit!

Sie sind gewiss nicht rein, und doch: ich sehn mich

nach der Gemeinsamkeit,

Der Tiger gähnt. Er käm so gern geloffen ...

Doch seines Käfigs Stäbe halten dicht.

Und ließ der Wärter selbst die Türe offen:

Man geht ja nicht.

Tucholsky

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Gedicht: Tucholsky - Theobald Tiger

Die Weltbühne, 30.05.1918, Nr. 22, S. 507,

wieder in: Fromme Gesänge.

Quelle
Bild Tiger im Käfig
Musik: M. Jung - Fragerei, Text Tucholsky, Lizenz: CC

Gedichte Tucholsky: Die letzte Fahrt

2011-02-20T14:40:00.004+01:00

Letzte Fahrt

An meinem Todestag - ich werd ihn nicht erleben -

da soll es mittags Rote Grütze geben,

mit einer fetten, weißen Sahneschicht ...

Von wegen: Leibgericht.

Mein Kind, der Ludolf, bohrt sich kleine Dinger

aus seiner Nase - niemand haut ihm auf die Finger.

Er strahlt, als einziger, im Trauerhaus.

Und ich lieg da und denk: "Ach, polk dich aus!"

Dann tragen Männer mich vors Haus hinunter.

Nun fasst der Karlchen die Blondine unter,

die mir zuletzt noch dies und jenes lieh ...

Sie findet: Trauer kleidet sie.

Der Zug ruckt an. Und alle Damen,

die jemals, wenn was fehlte, zu mir kamen:

vollzählig sind sie heute noch einmal da ...

Und vorne rollt Papa.

Da fährt die erste, die ich damals ohne

die leiseste Erfahrung küsste - die Matrone

sitzt schlicht im Fond, mit kleinem Trauerhut.

Altmodisch war sie - aber sie war gut.

Und Lotte! Lottchen mit dem kleinen Jungen!

Briefträger jetzt! Wie ist mir der gelungen?

Ich sah ihn nie. Doch war er immer schritt:

mein Postscheck ging durch sechzehn Jahre mit.

Auf rotem samtnen Kissen, im Spaliere,

da tragen feierlich zwei Reichswehroffiziere

die Orden durch die ganze Stadt

die mir mein Kaiser einst verliehen hat.

Und hinterm Sarg mit seinen Silberputten,

da schreiten zwoundzwanzig Nutten -

sie schluchzen innig und mit viel System.

Ich war zuletzt als Kunde sehr bequem.

Das Ganze halt! Jetzt wird es dionysisch!

Nun singt ein Chor: Ich lächle metaphysisch.

Wie wird die schwarzgetrichene Kiste groß!

Ich schweige tief. Und bin mich endlich los.

Kurt Tucholsky, 1922

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Musik:Fragerei - M. Jung, CC
Gedicht: Kurt Tuckolsky - Zeno.Org
Bild: Special-Vehicles

Gedichte Tucholsky: Augen der Großstadt - Kurt Tucholsky

2011-02-14T18:09:00.007+01:00

Augen in der Großstadt

Wenn du zur Arbeit gehst

am frühen Morgen,

wenn du am Bahnhof stehst

mit deinen Sorgen,

da zeigt die Stadt

dir asphaltglatt

im Menschentrichter

Millionen Gesichter ...

Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,

die Braue, Pupillen, die Lider

Was war das?
Vielleicht dein Lebensglück ...

vorbei, verweht, nie wieder.

Du gehst dein Leben lang

auf tausend Straßen;

du siehst auf deinem Gang,

die dich vergaßen.

Ein Auge winkt,

die Seele klingt;

du hasts gefunden,

nur für Sekunden ...

Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,

die Braue, Pupillen, die Lider;

Was war das?
Kein Mensch dreht die Zeit zurück ...

Vorbei, verweht, nie wieder.

Du musst auf deinem Gang

durch Städte wandern;

siehst einen Pulsschlag lang

den fremden Andern.

Es kann ein Feind sein,

es kann ein Freund sein,

es kann im Kampfe

dein Genosse sein.

er sieht hinüber und zieht vorüber ...

Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,

die Braue, Pupillen, die Lider

Was war das?

Von der großen Menschheit ein Stück ...
vorbei, verweht, nie wieder.

Kurt Tucholsky (1930)

- gemeinfrei -

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Gedicht: Augen der Großstadt - Kurt Tucholsky - Zeno. Org .

Musik: Gedicht Verfilmt mit Musik: Augen in der Großstadt

Bild: Beduine verschleiert - Foto: juttaschneck, AT
Quelle

Gedichte Wilhelm Busch - Der Narr

2011-01-29T18:06:00.022+01:00

Der Narr
Er war nicht unbegabt. Die Geisteskräfte

Genügten für die laufenden Geschäfte.

Nur hat er die Marotte, er sei der Papst.
Dies sagt er oft und gern

Für jedermann zum Ärgernis und Spotte,

Bis sie zuletzt ins Narrenhaus ihn sperr'n.

Ein guter Freund, der ihn daselbst besuchte,

Fand ihn höchst aufgeregt. Er fluchte:

Zum Kuckuck, das ist doch zu dumm.

Ich soll ein Narr sein und weiß nicht warum.

Ja, sprach der Freund, so sind die Leute.

Man hat an einem Papst genug. Du bist der zweite.

Das eben kann man nicht vertragen.

Hör zu, ich will dir mal was sagen:

Wer schweigt, ist klug.

Der Narr verstummt, als ob er überlege.

Der gute Freund ging leise seine Wege.

Und schau, nach vierzehn Tagen grade,

Da traf er ihn schon auf der Promenade.

Ei, rief der Freund, wo kommst du her?

Bist du denn jetzt der Papst nicht mehr?

Freund, sprach der Narr und lächelt schlau,

Du scheinst zur Neugier sehr geneigt.

Das, was wir sind, weiß ich genau.

Wir alle haben unsern Sparren,

Doch sagen tun es nur die Narren.

Der Weise schweigt

Wilhelm Busch (Zu guter Letzt)

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Gedicht und Bild: Zeno.Org - gemeinfrei , Kategorie - Gedicht
Musik: Reinhard Mey - Das Narrenschiff

Biografien: Wilhelm Busch A1 - Von mir über mich (Porträt 1893) - Seite 2

2011-01-17T02:34:00.009+01:00

WILHELM BUSCH (1893) - Seite 2

VON MIR ÜBER MICH

Von Wiedensahl aus besucht' ich auf längere Zeit den Onkel in Lüethorst. Ein Liebhabertheater im benachbarten Städtchen zog mich in den angenehmen Kreis seiner Tätigkeit; aber ernsthafter fesselte mich das wundersame Leben des Bienenvolkes. Es hatte sich grad um einen Grundsatz der Wissenschaft, nämlich, dass nur aus einem befruchteten Ei ein lebendes Wesen entstehen könne, ein Streit erhoben. Ein schlichter katholischer Geistlicher wies nach, dass die Bienen eine Ausnahme machten. Mein Onkel als gewandter Schriftsteller und guter Beobachter ergriff seine Partei und beteiligte sich lebhaft an dem Kampfe. Der Wunsch und Plan, nach Brasilien auszuwandern, dem Dorado der Imker, hat sich nicht verwirklichen sollen. Die Annahme, dass ich überhaupt praktischer Bienenzüchter geworden, ist freundlicher Irrtum.

Auch mich zog es unwiderstehlich abseits in das Reich der Naturwissenschaften. Ich las Darwin, ich las Schopenhauer damals mit Leidenschaft. Doch so etwas läßt nach mit der Zeit. Ihre Schlüssel passen ja zu verschiedenen Türen in dem verwunschenen Schlosse dieser Welt; aber kein »hiesiger« Schlüssel, so scheint's, und wär's der Asketenschlüssel, passt je zur Ausgangstür.

Von Lüethorst trieb mich der Wind nach München, wo bei der grad herrschenden akademischen Strömung mein kleines flämisches Schifflein, das wohl auch schlecht gesteuert war, nicht recht zum Schwimmen kam und gar bald auf dem Trocknen saß.

Umso angenehmer war es im Künstlerverein, wo man sang und trank und sich nebenbei karikierend zu necken pflegte. Auch ich war solchen persönlichen Späßen nicht abgeneigt. Man ist ein Mensch und erfrischt und erbaut sich gern an den kleinen Verdrießlichkeiten und Dummheiten anderer Leute. Selbst über sich selber kann man lachen mitunter, und das ist ein Extrapläsier, denn dann kommt man sich sogar noch klüger und gedockener vor als man selbst. - Die Veröffentlichung der dort verübten Späße, besonders der persönlichen Verhohnhacklungen, ist mir unerwünscht. Was hilft's? Dummheiten, wenn auch vertraulich in die Welt gesetzt, werden früher oder später doch leicht ihren Vater erwischen, mag er's wollen oder nicht.

Lachen ist ein Ausdruck relativer Behaglichkeit. Der Franzel hinterm Ofen freut sich der Wärme um so mehr, wenn er sieht, wie sich draußen der Hansel in die rötlichen Hände pustet. Zum Gebrauch in der Öffentlichkeit habe ich jedoch nur Phantasiehanseln genommen. Man kann sie auch besser herrichten nach Bedarf und sie eher tun und sagen lassen, was man will. Gut schien mir oft der Trochäus für biederes Reden, stets praktisch der Holzschnittstrich für stilvoll heitere Gestalten. So ein Konturwesen macht sich leicht frei von dem Gesetze der Schwere und kann, besonders wenn es nicht schön ist, viel aushalten, eh' es uns weh tut. Man sieht die Sach' an und schwebt derweil in behaglichem Selbstgefühl über den Leiden der Welt, ja über dem Künstler, der gar so naiv ist.

Auch das Gebirg', das noch nie in der Nähe gesehene, wurde für längere Zeit aufgesucht. An einem Spätnachmittag kam ich zu Fuß vor dem Dörfchen an, wo ich zu bleiben gedachte. Gleich das erste Häuschen mit dem Plätscherbrunnen und dem Zaun von Kürbis durchflochten sah verlockend idyllisch aus. Feldstuhl und Skizzenbuch wurden aufgeklappt. Auf der Schwelle saß ein steinaltes Mütterlein und schlief, das Kätzchen daneben. Plötzlich, aus dem Hintergrund des Hauses, kam eine jüngere Frau, fasste die Alte bei den Haaren und schleifte sie auf den Kehrichthaufen. Dabei quäkte die Alte wie ein Huhn, das geschlachtet werden soll. Feldstuhl und Skizzenbuch wurden zugeklappt. Mit diesem Rippenstoße führte mich das neckische Schicksal zu den trefflichen Bauersleuten und in die herrliche Gegend, von denen ich nur ungern wieder Abschied nahm.

Es kann 59 gewesen sein, als zuerst in den »Fliegenden« eine Zeichnung mit Text von mir gedruckt wurde: zwei Männer, die aufs Eis gehen, wobei einer den Kopf verliert. Vielfach, wie's die Not gebot, illustrierte ich dann neben eigenen auch fremde Texte. Bald aber meint' ich, ich müsst' halt alles selber machen. Die Situationen gerieten in Fluss und gruppierten sich zu kleinen Bildergeschichten, denen größere gefolgt sind. Dann hab' ich sie laufen lassen auf den Markt, und da sind sie herumgesprungen, wie Buben tun, ohne viel Rücksicht zu nehmen auf gar zu empfindsame Hühneraugen; wohingegen man aber auch annehmen darf, dass sie nicht gar zu empfindlich sind, wenn sie mal Schelte kriegen. Wer sie freundlich in die Hand nimmt, etwa wie Spieluhren, wird vielleicht finden, dass sie trotz bummligen Aussehens, doch teilweise im Leben geglüht, mit Fleiß gehämmert und nicht unzweckmäßig zusammengesetzt sind. Fast alle hab' ich, ohne wem was zu sagen, in Wiedensahl verfertigt, ausgenommen ein allegorisches Tendenzstück und einige Produkte des drängenden Ernährungstriebes, zum Selbstpläsier. Hätte jedoch die sorglos in Holzschuhen tanzende Muse den einen oder andern der würdigen Zuschauer auf die Zehe getreten, so wird das bei ländlichen Festen nicht weiter entschuldigt. Ein auffällig tugendsames Frauenzimmer ist's freilich nicht. Aber indem sie einerseits den Myrtenzweig aus der Hand des übertriebenen Wohlwollens errötend von sich ablehnt, hält sie anderseits gemütlich den verschleierten Blick eines alten Ästhetikers aus, dem bei der Bestellung des eigenen Ackers ein Stäubchen Guano ins Auge geflogen.
Man hat den Autor, den diese Muse begeistert, für einen Bücherwurm und Absonderling gehalten. Das erste mit Unrecht. Zwar liest er unter anderem die Bibel, die großen Dramatiker, den Augustin, den Pickwick und Don Quijote und hält die Odyssee für das schönste der Märchenbücher, aber ein Bücherwurm ist doch ein Tierchen mit ganz anderen Manierchen.

Ein Sonderling dürfte er schon eher sein. Für die Gesellschaft ist er nicht genugsam dressiert, um ihre Freuden geziemend zu würdigen und behaglich genießen zu können. Zu einer Abendunterhaltung jedoch unter vier bis höchstens sechs Augen, in einer neutralen Rauchecke, bringt er noch immer eine Standhaftigkeit mit, die kaum dem anrückenden Morgen weicht.

Groß war auch seine Nachlässigkeit oder Schüchternheit im schriftlichen Verkehr mit Fremden. Der gewandte Stilist, der seine Korrespondenten mit einem zierlichen Strohgeflechte beschenkt, macht sich umgehend beliebt, während der Unbeholfene, der seine Halme aneinanderknotet wie der Bauer, wenn er Seile bindet, mit Recht befürchten muss, dass er Anstoß erregt. Er zögert und vergisst.

Verheiratet ist er auch nicht. Er denkt gelegentlich eine Steuer zu beantragen auf alle Ehemänner, die nicht nachweisen können, dass sie sich lediglich im Hinblick auf das Wohl des Vaterlandes vermählt haben. Wer eine hübsche und gescheite Frau hat die ihre Dienstboten gut behandelt, zahlt das Doppelte. Den Ertrag kriegen die alten Junggesellen, damit sie doch auch eine Freud' haben.

Ich komme zum Schluss. Das Porträt, um rund zu erscheinen, hätte mehr Reflexe gebraucht. Doch manche vorzügliche Menschen, die ich liebe und verehre, für Selbstbeleuchtungszwecke zu verwenden, wollte mir nicht passend erscheinen, und in Bezug auf andere, die mir weniger sympathisch gewesen, halte ich ohnehin schon längst ein mildes gemütliches Schweigen für gut.

So stehe ich denn tief unten an der Schattenseite des Berges. Aber ich bin nicht grämlich geworden; sondern wohlgemut, halb schmunzelnd, halb gerührt, höre ich das fröhliche Lachen von anderseits her, wo die Jugend im Sonnenschein nachrückt und hoffnungsfreudig nach oben strebt.

Soviel wollt' ich von mir selber sagen.

Wer grad in ein Ballett vertieft ist, wer eben seinen Namenstag mit Champagner feiert, wer zufällig seine eigenen Gedichte liest, wer Skat spielt oder Tarock, dem ist freilich geholfen.

Leider stehen diese mit Recht beliebten Mittel temporärer Erlösung nicht immer jedem zur Verfügung. Oft muss man schon froh sein, wenn nur einer, der Wind machen kann, mal einen kleinen philosophisch angehauchten Drachen steigen lässt, geklebt aus altem Papier. Man wirft sein Bündel ab, den Wanderstab daneben, zieht den heißen Überrock des Daseins aus, setzt sich auf den Maulwurfshügel allerschärfster Betrachtung und schaut dem langgeschwänzten Dinge nach, wie's mehr und mehr nach oben strebt, sodann ein Weilchen in hoher Luft sein stolzes Wesen treibt, bis die Schnur sich verkürzt, bis es tiefer und tiefer sinkt, um schließlich matt und flach aufs dürre Stoppelfeld sich hinzulegen, von dem es aufgestiegen.

Wenigstens was mich betrifft, so mag nur einer kommen und mir beweisen, dass die Zeit und dies und das bloß ideal ist, ein Spuk unter dem Dach, ein angeerbtes Kopfübel, hartnäckig, inkurabel, bis der letzte Schädel ausgebrummt; er soll mich nur aufs Eis führen seine blanken Schlittschuhe anschnallen, auf der gefrorenen Ebene seine sinnreichen Zahlen und Schnörkel schreiben, ich will ihn gespannt begleiten, ich will ihm dankbar sein; nur gar zu kühl darf es nicht werden, dass mir die Nase friert, sonst drücke ich mich lieber hinter irgendeinen greifbaren Ofen, wär' es auch nur ein ganz bescheidener von schlichten Kacheln, bei dem man sich ein bissel wärmen kann.

Ja, die Zeit spinnt luftige Fäden, besonders die in Vorrat, welche wir oft weit hinausziehen in die sogenannte Zukunft, um unsere Sorgen und Wünsche daran aufzuhängen, wie die Tante ihre Wäsche, die der Wind zerstreut. - Als ob's mit dem Gedrängel des gegenwärtigen Augenblicks nicht grad genug wäre.

Und dann dies liebe, trauliche, teilweis grauliche, aber durchaus putzwun- derliche Polterkämmerchen der Erinnerung voll scheinbar welken, abgelegten Zeugs, das dennoch weiterwirkt, drückt, zwickt, erfreut, oft ganz, wie's ihm beliebt, nicht uns; das sitzen bleibt, obwohl nicht eingeladen, das sich empfiehlt, wenn wir es halten möchten. Ein Kämmerchen, in Fächer eingeteilt, mit weißen, roten Türen, ja selbst mit schwarzen, wo die alten Dummheiten hinter sitzen.

Vielleicht ist's grade Winter. Leise wimmeln die Flocken vor deinem Fenster nieder. Ein weißes Türchen tut sich auf Sieh nur, wie deutlich alles dasteht, wie in einem hellerleuchteten Puppenstübchen. Der Lichterbaum, die Rosinengirlanden, die schaumvergoldeten Äpfel und Nüsse, die braungebackenen Lendenkerle; glückliche Eltern, selige Kinder. Freundlich betrachtest du das Bübchen dort, denn das warst du, und wehmütig zugleich, dass nichts Besseres und Gescheiteres aus ihm geworden, als was du bist.

Mach wieder zu. - Öffne dies rote Türchen. - Ein blühendes Frauenbild. Ernst, innig schaut's dich an, als ob's noch wäre, und ist doch nichts als ein Phantom von dem, was längst gewesen.

Lass sein. - Pass auf das schwarze Türchen. - Da rumort's hinter. - Halt zu! - Schon recht, so lange, wie's geht. - Du kriegst, wer weiß woher, einen Stoß auf Herz, Leber, Magen oder Geldbeutel. Du lässt den Drücker los. Es kommt die stille, einsame, dunkle Nacht. Da geht's um in der Gehirnkapsel und spukt durch alle Gebeine, und du wirfst dich von dem heißen Zipfel deines Kopfkissens auf den kalten und her und hin, bis dir der Lärm des aufdämmernden Morgens wie ein musikalischer Genuss erscheint. Nicht du, mein süßer Backfisch! Du liegst da in deinem weißen Häubchen und weißen Hemdchen, du faltest deine schlanken Finger, schließest die blauen, harmlos träumerischen Augen und schlummerst seelenfriedlich deiner Morgenmilch mit Brötchen entgegen, und selbst deiner Klavierstunde, denn du hast fleißig geübt.

Aber ich, Madam! Und Sie, Madam, und der Herr Gemahl, der abends noch Hummer isst, man mag sagen, was man will. - Doch nur nicht ängstlich! Die bösen Menschen brauchen nicht gleich alles zu wissen. Zum Beispiel ich, ich werde mich wohl hüten, ich lasse hier nur ein paar kümmerliche Gestalten heraus, die sich so gelegentlich in meinem Gehirn eingenistet haben, als ob sie mit dazugehörten.

Es ist Nacht in der kunst- und bierberühmten Residenz. Ich komme natürlich aus dem Wirtshause, bin aber bereits in der Vorstadt und strebe meinem einsamen Lager zu. Links die Planke, rechts der Graben. Hinter mir eine Stadt voll leerer Maßkrüge, vor mir die schwankende Nebensilhouette eines betagten Knickebeins. Bald drückt er zärtlich die Planke, bald zieht ihn der Graben an, bis endlich die Planke, des falschen Spiels müde, ihm einen solch verächtlichen Schubs gibt, dass er dem Graben, mit Hinterlassung des linken Filzschuhs, sofort in die geschmeidigen Arme sinkt. Ich ziehe ihn heraus bei den Beinen wie einen Schubkarren. Er wischt sich die Ohren und wimmert kläglich: »Wissen S', i siech halt nimma recht!« - Gewiss häufig eine zutreffende Ausrede für ältere Herren in verwickelten Umständen.

Ein andermal derselbe Weg. - Vor mir ein zärtliches Pärchen. Ihr schleift, am Bändel hängend, die Schürze nach. Ich wirble sie auf mit dem Stock und sage in gefälligem Ton: »Fräulein, Sie verlieren etwas.« Sie hört es nicht. Es ist der Augenblick vor einem Liebeskrach. Er schlägt sie zu Boden, tritt ihr dreimal hörbar auf die Bust, und fort ist er - Schnell ging's. - Und was für einen sonderbaren Ton das gibt, so ein Fußtritt auf ein weibliches Herz. Hohl, nicht hell. Nicht Trommel, nicht Pauke. Mehr lederner Handkoffer, voll Lieb und Treu vielleicht Ich gebe ihr meinen Arm, dass sie sich aufrichten und erholen kann; denn man ist oft gerührt und galant, ohne betrunken zu sein.

Ein andermal ein andrer Weg. - Ein berühmter Maler hat mich zu Mittag geladen. Stolz auf ihn und meine silbervergoldete Dose, geh' ich durch eine einsame Straße und drehe mir vorher noch eben eine Zigarette. Hinter mir kommt wer angeschlurft; er schlurft an mir vorbei: »Ja, Beddeleit, die hat koana gern; die mag neamed.« Er spricht es leise und bescheiden, er schaut nicht seitwärts, er schaut nicht um; er schlurft so weiten Hände im schwärzlichgrauen Paletot; schwärzlichgrauer Hut im Nacken; Hose schwärzlichgrau, unten mit Fransen dran; da, wo Hut und Paletotkragen ihre Winkel bilden, je ein blasses Stückchen Ohr zu sehen. Ein armer, farbloser Kerl. Schon zehn Mark, vermutlich, würden ihm recht sein. Freilich - der Schneider - die Fahrt ins Tirol - am End' versäuft er's nur. - Macht nichts! Gib's ihm halt! - Inzwischen ist er weg ums Eck, für immer unerwischbar.

Schnell eine andere Tür! - Schau, schau! - zwischen zwei Hügeln, mitten hindurch der Bach, das Dörflein meiner Kindheit. Vieles im scharfen Sonnenlicht früher Eindrücke, manches überschattet von mehr als vierzig vergangenen Jahren, einiges nur sichtbar durch den Lattenzaun des Selbsterlebten und des Hörensagens. Alles so heiter, als hätt' es damals nie geregnet.

Aber auch hier gibt's arme Leutchen. - Es ist noch die gute alte Zeit, wo man den kranken Handwerksburschen über die Dorfgrenze schiebt und sanft in den Chausseegraben legt, damit er ungeniert sterben kann; obschon der unbemittelte Tote immerhin noch einen positiven Wert hat, unter anderm für den Fuhrmann, der ihn zur Anatomie bringt.

Im Dörflein seitab, hier hinter den trüben Fensterscheiben, da sitzt vielleicht das »Puckelriekchen«. Sie spinnt und spinnt. Auf die Lebensfreuden hat sie verzichtet. Aber drei Tage nach ihrem Tode, da wenigstens möchte sie sich mal so ein recht gemütliches Fest bereiten, nämlich ein ehrliches Begräbnis mit heilen Gliedmaßen, im schwarzlackierten Sarge, auf dem heimatlichen Kirchhofe. Nach dem Professor, der die toten Leute kaputtschneidet, will sie nicht; und dann müsste sie sich ja auch so schämen vor den Herren Studenten, weil sie gar so klein und mager und bucklig ist. Darum bettelt sie und sinnt und spinnt von früh bis spät - 0 weh! Zu früh schneidet die Parze den Flachs- und Lebensfaden ab. Es hat nicht gelangt. Nun heißt es doch: »Hinein in die ungehobelte Kiste!«, und: »Krischan, spann an!« Und dort fährt er hin mit ihr in der frühen Dämmerung, und wer grad verreisen muss, der kann mit aufsitzen. - Das wäre was gewesen für Tante Malchen, die immer so gern per Gelegenheit fuhr!

Der dort langsam und verdrießlich Holz sägt, das scheint der »Pariser« zu sein. »Eine kalte Winternacht«, so pflegt er auf plattdeutsch zu sagen, »ein Grenzstein im freien Feld und eine Pulle voll Schluck, das müsste einen bequemen Tod abgeben.« Oder: »Hätt' ich nur erst eine Viertelstunde gehangen, mich dünkt, so wollt' ich gleich mit einem um die Wette hängen, der schon ein ganzes Jahr gehangen hat« Gegen die erste Manier schützt er Geldmangel vor, gegen die zweite den bedenklichen Anfang. Er zögert und zögert und muss sich zuletzt mit einem gewöhnlichen Tod begnügen, wie er grad vorkommt.

Hier im Hof, auf dem Steintritt vor der Tür, steht eine hübsche Frau. Sagen wir, Kreuzbänder an den Schuhen, Locken an den Schläfen, Schildpattkamm im Flechtennest. Ein fremder Betteljunge kommt durch die Pforte. Haare wie trockener Strohlehm, Hemd und Haut aus einem Topf gemalt, Hose geräumig, vermutlich das Geschenk eines mildtätigen Großvaters, Bettelsack mit scheinbar knolligem Inhalt, Stock einfach, zweckentsprechend. »Heut kriegst du nichts, wir haben selbst Arme genug.« -»So bra'r jöck de Düwel wat ower, datje'r anne sticket!« Nach Abgabe dieses Segenswunsches entfernt er sich, um sein Sammelwerk anderweitig fortzusetzen. Nicht mit Erfolg. Hinter der Mauer hervor, bewehrt mit kurzem Spieß, tritt ihm unerwartet ein Meiner Mann entgegen, entledigt ihn, listig lächelnd, doch rücksichtslos, seiner Vorräte und zeigt ihm sodann unter Zuhilfenahme der ungekehrten Waffe, durch stoßweise Andeutungen auf der Kehrseite, den richtigen Weg zum Dorfe hinaus.

Dieser Wachsame und Gewaltige ist der »alte Danne«. Da er körperlich und geistig zu schwach geworden, um Tagelöhner zu sein, so hat man ihm ein Amt verliehen mit dem Titel »Bettelvogt« und als Zeichen seiner Würde den Speer, »dat Baddelspeit«. Kraft dessen ist er Herzog und Schirmherr aller einheimischen Bettler. - Er isst »reihrund«. Er schläft nachts im Pferdestall, nachmittags bei günstiger Witterung im Baumgarten hinter dem Hause. Und hier kann man am besten eine Eigentümlichkeit an ihm beobachten, welche hauptsächlich bei alten unbemittelten Leuten vorzukommen scheint, die versäumt haben, sich ein neues Gebiss zu kaufen. Atmet er ein - lautes Schnarchen, atmet er aus - ein leises Flöten. Erst dieser alte, faltige, grauborstige Mümmelmund hübsch weit abgerundet nach innen gezogen: krah!, dann plötzlich bei hohlen Backen hübsch zugespitzt nach außen getrieben und nur ein ganz feines Löchlein drin: püh! - Für den Naturforscher, selbst bei häufiger Wiederholung, ein interessantes Phänomen. - Leider geht der alte Danne nur noch kurze Zeit seinen Erholungen und Amtsgeschäften nach. Es kommt so ein gewisser, schöner, ausdermaßen warmer Nachmittag. Zwei flachsköpfige Buben, sehr bewandert in Obstangelegenheiten, besuchen grad zufällig in einem schattigen Garten einen berühmten Sommerbirnenbaum, um eben mal nachzusehen, wie die Sachen da liegen. - Der alte Danne liegt darunter. Speer im Arm, still, bleich, grade ausgestreckt, die Augen starr nach oben in die vollen Birnen gerichtet, Mund offen, so dass man sah: krah! war sein letzter Laut gewesen; zwei Fliegen kriechen ein und aus. Der alte Danne ist tot. Um ihn her liegen die goldigsten Sommerbirnen, aber für diesmal mochten wir keine. - Und schlau hat er's abgepasst, denn der neue Kirchhof wird nächstens eingeweiht. Er kommt noch auf den alten und kann ruhig weiterliegen, ohne von später kommenden Schlafgästen gestört zu werden. - Eine geschmackvolle Garnitur von Brennesseln steht um sein Grab herum. -

Ja, mein guter, wohlsituierter und lebendiger Leser! So muss man überall bemerken, dass es Verdrießlichkeiten gibt in dieser Welt und dass überall gestorben wird. Du aber sei froh. Du stehst noch da, wie selbstverständlich, auf deiner angestammten Erde. Und wenn du dann dahinwandelst, umbraust von den ahnungsvollen Stürmen des Frühlings, und deine Seele schwillt mutig auf, als solltest du ewig leben; wenn dich der wonnige Sommer umblüht und die liebevollen Vöglein in allen Zweigen singen; wenn deine Hand im goldenen Herbst die wallenden Ähren streift; wenn zur hellglänzenden Winterzeit dein Fuß über blitzende Diamanten knistert, hoch über dir die segensreiche Sonne oder der unendliche Nachthimmel voll winkender Sterne - und doch, durch all die Herrlichkeiten hindurch, allgegenwärtig, ein feiner, peinlicher Duft, ein leiser, zitternder Ton -, und wenn du dann nicht so was wie ein heiliger Franziskus bist, sondern wenn du wohlgemut nach Hause gehst zum gutgekochten Abendschmaus und zwinkerst deiner reizenden Nachbarin zu und kannst schäkern und lustig sein, als ob sonst nichts los wäre, dann darf man dich wohl einen recht natürlichen und unbefangenen Humoristen nennen.

Fast wir alle sind welche. - Auch du, mein kleines, drolliges Hänschen, mit deinem Mumps, deiner geschwollenen Backe, wie du mich anlächelst durch Tränen aus deinem dicken, blanken, schiefen Gesicht heraus, auch du bist einer; und wirst du vielleicht später mal gar ein Spaßvogel von Metier, der sich berufen fühlt, unsere ohnehin schon große Heiterkeit noch künstlich zu vermehren, so komm nur zu uns, guter Hans, wir werden dir gern unsere alten Anekdoten erzählen, denn du bist es wert.

»Ahem! - Wie war denn das Diner bei dem berühmten Maler?« So unterbrichst du mich, mein Wertester mit dem Doppelkinn. - Nun! Kurz, aber gut, Wein süperb, Schnepfen exquisit. - Doch ich sehe, du hast dich gelangweilt. Das beleidigt mich. Aber ich bin dir unverwüstlich gut. Ich werde sonstwie für dich sorgen; ich verweise dich auf den vielsagenden Ausspruch eines glaubwürdigen Blattes. »II faut louer Busch pour ce qu'il a fait, et pour ce qu-il n'a pas fait« Wohlan, mein Freund! Wende deinen Blick von links nach rechts, und vor dir ausgebreitet liegt das Gelobte Land aller guten Dinge, die ich nicht gemacht habe.

Liebst du herz- und sonnenwarme Prosa, lies Werther. - Suchst du unverwelklichen Scherz, der wohl dauern wird, solange noch eine sinnende Stirn über einem lachenden Munde sitzt, begleite den Ritter von der Mancha auf seinen ruhmreichen Fahrten. - Willst du in einem ganzen Spiegel sehen, nicht in einer Scherbe, wie Menschen jeder Sorte sich lieben, necken, raufen, bis jeder sein ordnungsmäßiges Teil gekriegt, schlag Shakespeare auf. Trägst du Verlangen nach entzückend mutiger Farbenlust, stelle dich vor das Flügelbild Peter Pauls in der Scheldestadt und laß dich anglänzen von der jungfräulichen Mutter mit dem Kinde. - Oder sehnst du dich mehr nach den feierlichen Tönen einer durchleuchteten Dämmerung, besuch den Heiligen Vater in seinem beneidenswerten Gefängnis und schau den Sebastian an. - Und ist dir auch das noch nicht hinreichend, so zieh meinetwegen an den Arno, wo eine gedeckte Brücke zwei wundersame Welten der Kunst verbindet.

Damit, denk' ich, wirst du für acht Tage genug haben, und wärst du so genussfähig wie ein Londoner Schneidermeister auf Reisen.

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Musik: Leopold Mozart - Kindersinfonie Allegro
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Biografien: Wilhelm Busch: A - Von mir über mich (Porträt 1893) Seite 1

2011-01-16T23:55:00.175+01:00

WILHELM BUSCH (1893)

VON MIR ÜBER MICH

Kein Ding sieht so aus, wie es ist. Am wenigsten der Mensch, dieser lederne Sack voller Kniffe und Pfiffe. Und - auch abgesehen - von den Kapriolen und Masken der Eitelkeit. Immer, wenn man was wissen will, muss man sich auf die zweifelhafte Dienerschaft des Kopfes und der Köpfe verlassen und erfährt nie recht, was passiert ist. Wer ist heutigen Tages noch so harmlos, dass er Weltgeschichten und Biographien für richtig hält? Sie gleichen den Sagen und Anekdoten, die Namen, Zeit und Ort benennen, um sich glaubhaft zu machen. Sind sie unterhaltlich erzählt, sind sie ermunternd und lehrreich oder rührend und erbaulich, nun gut! So wollen wir's gelten lassen. Ist man aber nicht grad ein Professor der Beredsamkeit und sonst noch allerlei, was der heilige Augustinus gewesen, und will doch partout über sich selbst was schreiben, dann wird man wohl am besten tun, man fasst sich kurz. Und so auch ich.

Es scheint verwunderlich; aber weil andere über mich geschrieben, muss ich's auch einmal tun. Dass es ungern geschähe, kann ich dem Leser, einem tiefen Kenner auch des eigenen Herzens, nicht weismachen, dass es kurz geschieht, wird ihn' eine angenehme Enttäuschung sein.

Ich bin geboren am 15. April 1832 zu Wiedensahl als der Erste von Sieben. Mein Vater war Krämer, klein, kraus, rührig, mäßig und gewissenhaft; stets besorgt, nie zärtlich; zum Spaß geneigt, aber ernst gegen Dummheiten. Er rauchte beständig Pfeifen, aber, als Feind aller Neuerungen, niemals Zigarren, nahm daher auch niemals Reibhölzer, sondern blieb bei Zunder, Stahl und Stein oder Fidibus. Jeden Abend spazierte er allein durchs Dorf, zur Nachtigallenzeit in den Wald. Meine Mutter, still und fromm, schaffte fleißig in Haus und Garten und pflegte nach dem Abendessen zu lesen. Beide lebten einträchtig und so häuslich, dass einst über zwanzig Jahre vergingen, ohne dass sie zusammen ausführen.

Wir lebten in einem kleinen Überfluss, zu essen gab's genug, und wenn gespart wurde, so geschah's für die Zukunft der Kinder. Diese Liebe und Entsagung rührt mich noch immer, obwohl ich doch schon ziemlich lange hübsch abgeschabt bin auf dieser Erdkruste. Liebe und Strenge sowohl, die mir von den Eltern zuteil geworden, hat der Schlafittich der Zeit aus meiner dankbaren Erinnerung nicht zu verwischen vermocht.

Was weiß ich denn noch aus meinem dritten Jahr? Knecht Heinrich macht schöne Flöten für mich und spielt selber auf der Maultrommel, und im Garten ist das Gras fast so hoch wie ich, und die Erbsen sind noch höher; und hinter dem strohgedeckten Hause, neben dem Brunnen, stand ein Kübel voll Wasser, und ich sah mein Schwesterchen drin liegen wie ein Bild unter Glas und Rahmen, und als die Mutter kam, war sie kaum noch ins Leben zu bringen.

Mein gutes Großmütterlein war zuerst wach in der Früh. Sie schlug Funken am p-förmigen Stahl, bis einer zündend ins »Usel« sprang, in die halbverkohlte Leinwand am Deckelkästchen des Feuerzeugs, und bald flackerte es lustig in der Küche auf dem offenen Herde unter dem Dreifuß und dem kupfernen Kessel; und nicht lange, so hatte auch das Kanonenöfchen in der Stube ein rotglühendes Bäuchlein, worin's bullerte.

Als ich sieben, acht Jahre alt war, durft' ich zuweilen mit aufstehen, und im Winter besonders kam es mir wonnig geheimnisvoll vor, so früh am Tag schon selbstbewusst in dieser Welt zu sein, wenn ringsumher noch alles still und tot und dunkel war. Dann saßen wir zwei, bis das Wasser kochte, im engen Lichtbezirk der pompejanisch geformten zinnernen Lampe. Sie spann. Ich las ein paar schöne Morgenlieder aus dem Gesangbuch vor. Gesangbuchverse, biblische Geschichten und eine Auswahl der Märchen von Andersen waren meine früheste Lektüre.

Später beim Kaffee nahmen Herrschaft, Knechte und Mägde, wie es guten Freunden geziemt, am nämlichen Tische Platz.

Um diese Zeit meines Lebens passierte eine kleine Geschichte, die recht schmerzhaft und schimpflich für mich ablief. Beim Küster diente ein Kuhjunge, fünf; sechs Jahre älter als ich. Er hatte in einen rostigen Kirchenschlüssel, so groß wie dem Petrus seiner, ein Zündloch gefeilt; und gehacktes Fensterblei hatte er auch schon genug, bloß das Pulver fehlte ihm noch zu Blitz und Donner. Infolge seiner Beredsamkeit machte ich einen stillen Besuch bei einer gewissen steinernen Kruke, die auf dem Speicher stand. Nachmittags zogen wir mit den Kühen auf die einsame Waldwiese. Großartig war der Widerhall des Geschützes. Und so beiläufig ging auch ein altes Bäuerlein vorbei, in der Richtung des Dorfes. - Abends kehrte ich fröhlich heim und freute mich so recht auf das Nachtessen. Mein Vater empfing mich an der Tür und lud mich ein, ihm auf den Speicher zu folgen. Hier ergriff er mich am linken Flügel und trieb mich vermittels eines Rohrstockes im Kreise umher, immer um die Kruke herum, wo das Pulver drin war. Wie peinlich mir das war, ließ ich weithin verlautbaren. Und sonderbar! Ich bin weder Jäger noch Soldat geworden.

Als ich neun Jahre alt geworden, beschoss man, mich dem Bruder meiner Mutter in Ebergötzen zu übergeben. Ich freute mich darauf. Wie Kinder sind, halb froh, halb wehmütig, plätscherte ich am Abend vor der Abreise mit der Hand in der Regentonne, über die ein Strauch von weißen Rosen hing, und sang »Christine! Christine!« versimpelt für mich hin.

Früh am Tag wurde das dicke Pommerchen in die Scherdeichsel des Leiterwagens gedrängt. Das Gepäck ist aufgeladen; als ein Hauptstück der wohlverwahrte Leib eines alten Zinkedings von Klavier, dessen lästig gespreiztes Beingestell in der Heimat blieb; ein ahnungsvolles Symbol meiner musikalischen Zukunft. Die Reisenden steigen auf: Großmutter, Mutter, vier Kinder und ein Kindermädchen, Knecht Heinrich zuletzt. Fort rumpelt's durch den Schaumburger Wald. Ein Rudel Hirsche springt über den Weg; oben ziehen die Sterne; im Klavierkasten tunkt es.

In Wirtshäuser' einkehren taten wir nicht; ein wenig seitwärts von der Straße wurde stillgehalten, der Deckel der Ernährungskiepe wurde aufgetan und unter anderm ein ganzer geräucherter Schinken entblößt, der sich bald merklich verminderte. Nach zweimaligem Übernachten bei Verwandten erreichten wir glücklich das Ebergötzener Pfarrhaus.

Gleich am Tage nach der Ankunft schloß ich Freundschaft mit dem Sohne des Müllers. Wir gingen vors Dorf hinaus, um zu baden. Wir machten eine Mudde aus Erde und Wasser, die wir »Peter und Paul« benannten, überkleisterten uns damit von oben bis unten, legten uns in die Sonne, bis wir inkrustiert waren wie Pasteten, und spülten's im Bach wieder ab. Die Freundschaft ist von Dauer gewesen. Alljährlich besuch' ich ihn und schlafe noch immer gut beim Rumpumpeln des Mühlwerkes und dem Rauschen des Wassers.

Auch der Wirt des Ortes, weil er ein Piano besaß, wurde bald mein guter Bekannter. Er war rauh wie Esau. Ununterbrochen kroch das schwarze Haar in die Krawatte und aus den Ärmeln wieder heraus bis dicht an die Fingernägel. Beim Rasieren musste er weinen, denn das Jahr 48, welches selbst den widerspenstigsten Bärten die Freiheit gab, war noch nicht erschienen. Er trug lederne Klappantoppfeln und eine gelbgrüne Joppe, die das hintere Mienenspiel der blassblauen Hose nur selten zu bemänteln suchte. Seine Philosophie war der Optimismus mit rückwirkender Kraft; er sei zu gut für diese Welt, pflegte er gern und oft zu behaupten. Als er einst einem Jagdhunde mutwillig auf die Zehen trat und ich meinte, das stimmte nicht recht mit seiner Behauptung, kriegt' ich sofort eine Ohrfeige. Unsere Freundschaft auch. Doch die Erschütterung währte nicht lange. Er ist mir immer ein lieber und drolliger Mensch geblieben. Er war ein geschmackvoller Blumenzüchter, ein starker Schnupfer und hat sich dreimal vermählt.

Bei ihm fand ich einen dicken Notenband, der durchgeklimpert, und freireligiöse Schriften jener Zeit, die begierig verschlungen wurden.

Der Lehrer der Dorfjugend, weil nicht der meinige, hatte keine Gewalt über mich - solange er lebte. Aber er hing sich auf, fiel herunter, schnitt sich den Hals ab und wurde auf dem Kirchhofe dicht vor meinem Kammerfenster begraben. Und von nun an zwang er mich allnächtlich, auch in der heißesten Sommerzeit, ganz unter der Decke zu liegen. Bei Tag ein Freigeist, bei Nacht ein Geisterseher.

Meine Studien teilten sich naturgemäß in beliebte und unbeliebte. Zu den ersteren rechne ich Märchenlesen, Zeichnen, Forellenfischen und Vogelstellen. Mein Freund aus der Mühle, der meine gelehrten Unterrichtsstunden teilte, teilte auch meine Studien in freier Natur. Dohnen und Sprenkeln wurden eifrig verfertigt, und der Schlupfwinkel keiner Forelle den ganzen Bach entlang unter Steinen und Baumwurzeln blieb unbemerkt von uns.

Zwischen all dem herum aber schwebte beständig das anmutige Bildnis eines blondlockigen Kindes. Natürlich sehnte ich oft die bekannte Feuersbrunst herbei mit nachfolgendem Tode zu Füßen der geretteten Geliebten. Meist jedoch war ich nicht so rücksichtslos gegen mich selbst, sondern begnügte mich mit dem Wunsch, dass ich zauberhaft fliegen und hüpfen könnte, hoch in der Luft, von einem Baum zum andern, und dass sie es mit ansähe und wäre starr vor Bewunderung.

Von meinem Onkel, der äußerst milde war, erhielt ich nur ein einziges Mal Hiebe mit einem trockenen Georginenstengel, weil ich den Dorftrottel geneckt hatte. Dem war die Pfeife voll Kuhhaare gestopft und dienstbeflissen angezündet. Er rauchte sie aus, bis aufs letzte Härchen, mit dem Ausdruck der seligsten Zufriedenheit. Also der Erfolg war unerwünscht für mich in zwiefacher Hinsicht. Es macht nichts. Ein Trottel bleibt immer eine schmeichelhafte Erinnerung.

Etwa ums Jahr 45 bezogen wir die Pfarre zu Lüethorst.

Unter meinem Fenster murmelte der Bach. Gegenüber am Ufer stand ein Haus, eine Schaubühne des ehelichen Zwistes; der sogenannte Hausherr spielt die Rolle des besiegten Tyrannen. Ein hübsches natürliches Stück; zwar das Laster unterliegt, aber die Tugend triumphiert nicht. Das Stück fing an hinter der Szene, spielte weiter auf dem Flur und schloss im Freien. Sie stand oben vor der Tür und schwang triumphierend den Reiserbesen, er stand unten im Bach und streckte die Zunge heraus; und so hatte er auch seinen Triumph.

In den Stundenplan schlich sich nun auch die Metrik ein. Dichter, heimische und fremde, wurden gelesen. Zugleich fiel mir die »Kritik der reinen Vernunft« in die Hände, die, wenn auch damals nur spärlich durchschaut, doch eine Neigung erweckte, in den Laubengängen des intimeren Gehirns zu lustwandeln, wo's bekanntlich schön schattig ist, oder in der Gehirnkammer Mäuse zu fangen, wo es nur gar zuviel Schlupflöcher gibt. Sechzehn Jahre alt, ausgerüstet mit einem Sonett und einer ungefähren Kenntnis der vier Grundrechnungsarten, erhielt ich Einlass zur Polytechnischen Schule in Hannover.

Hier ging mit meinem Äußeren eine stolze Veränderung vor. Ich kriegte die erste Uhr - alt, nach dem Kartoffelsystem - und den ersten Paletot - neu, so schön ihn der Dorfschneider zu bauen vermochte. Mit diesem Paletot, um ihn recht sehen zu lassen, stellte ich mich gleich den ersten Morgen sehr dicht vor den Schulofen. Eine brenzlige Wolke und die freudige Teilnahme der Mitschüler ließen mich ahnen, was hinten vor sich ging. Der umfangreiche Schaden wurde kuriert nach der Schnirrmethode, beschämend zu sehn; und nur noch bei äußerster Witterungsnot ließ sich das einst so prächtige Kleidungsstück auf offener Straße blicken.

In der reinen Mathematik schwang ich mich bis zu »Eins mit Auszeichnung« empor, aber in der angewandten bewegt' ich mich mit immer matterem Flügelschlage.

Im Jahre 48 trug auch ich mein gewichtiges Kuhbein, welches nie scharf geladen werden durfte, und erkämpfte mir in der Wachtstube die bislang noch nicht geschätzten Rechte des Rauchens und des Biertrinkens; zwei März-Errungenschaften, deren erste mutig bewahrt, deren zweite durch die Reaktion des Alters jetzt merklich verkümmert ist.

Ein Maler wies mir den Weg nach Düsseldorf. Ich kam, soviel ich weiß, grad an zu einem jener Frühlingsfeste, für diesmal die Erstürmung einer Burg, die weithin berühmt waren. Ich war sehr begeistert davon und von dem Maiwein auch.

Unter Anwendung von Gummi, Semmel und Kreide übte und erlernte ich daselbst die beliebte Methode des »Tupfens, mit der man das reizende lithographische Korn« erzeugt. Nachdem ich mich recht und schlecht durch den Antikensaal getüpfelt hatte, begab ich mich nach Antwerpen in die Malschule, wo man, so hieß es, die alte Muttersprache der Kunst noch immer erlernen könne.

In dieser kunstberühmten Stadt sah ich zum ersten Male die Werke alter Meister: Rubens, Brouwer, Teniers, Frans Hals. Ihre göttliche Leichtigkeit der Darstellung malerischer Einfälle, verbunden mit stofflich juwelenhaftem Reiz; diese Unbefangenheit eines guten Gewissens, welches nichts zu vertuschen braucht; diese Farbenmusik, worin man alle Stimmen klar durchhört, vom Grundbass herauf, haben für immer meine Liebe und Bewunderung gewonnen; und gern verzeih' ich's ihnen, dass sie mich zu sehr geduckt haben, als dass ich's je recht gewagt hätte, mein Brot mit Malen zu verdienen wie manch anderer auch. Die Versuche, freilich, sind nicht ausgeblieben; denn geschafft muss werden, und selbst der Taschendieb geht täglich auf Arbeit aus. Ja, ein wohlmeinender Mitmensch darf getrost voraussetzen, dass diese Versuche, deren Resultate zumeist für mich abhanden gekommen, sich immerfort durch die Verhältnisse hindurchziehen, welche mir schließlich meinen bescheidenen Platz anwiesen.

Ich wohnte am Eck der Käsbrücke bei einem Bartscherer. Er hieß Jan, seine Frau hieß Mie. Zu gelinder Abendstunde saß ich mit ihnen vor der Haustür, im grünen Schlafrock, die Tonpfeife im Munde; und die Nachbarn kamen auch herzu: der Korbflechter, der Uhrmacher, der Blechschläger, die Töchter in schwarzlackierten Holzschuhen. Jan und Mie waren ein zärtliches Pärchen, doch kinderlos, sie dick, er dünn; sie balbierten mich abwechselnd, verpflegten mich während einer Krankheit und schenkten mir beim Abschied in kühler Jahreszeit eine warme rote Jacke und drei Orangen. - Wie war mir's traurig zumut, als ich voll Neigung und Dankbarkeit nach Jahren dies Eck wiederaufsuchte, und alles war neu, und Jan und Mie gestorben, und nur der Blechschläger pickte noch in seinem alten, eingeklemmten Häuschen und sah mich trüb und verständnislos über die Brille an.

Den deutschen Künstlerverein, bestehend aus einigen Malern, aus politischen Flüchtlingen und Auswanderungsagenten, besuchte ich selten, fühlte mich aber geehrt durch Aufnahme einiger Scherze in die Kneipzeitung.

Nach Antwerpen hielt ich mich in der Heimat auf.

Was damals die Leut ut oler Welt erzählten, klang mir sonderbar ins Ohr. Ich horchte genauer und sucht' es mir fleißig zu merken, doch wusst' ich leider zuwenig, um zu wissen, was wissenschaftlich bemerkenswert war. Das Vorspuken eines demnächstigen Feuers hieß »wabern«. Den Wirbelwind, der auf der Landstraße den Staub auftrichtert, nannte man »warwind«; es sitzt eine Hexe drin. Übrigens hörte ich, seit der Alte Fritz das Hexen verboten hätte, müssten sich die Hexen überhaupt sehr in acht nehmen mit ihrer Kunst.

Von Märchen wusste das meiste ein alter, stiller, für gewöhnlich wortkarger Mann. Einsam saß er abends im Dunkeln. Klopft' ich ans Fenster, so steckte er freudig den Trankrüsel an. In der Ofenecke steht sein Sorgensitz. Rechts von der Wand langt er sich die sinnreich senkrecht im Kattunbeutel hängende kurze Pfeife, links vom Ofen den Topf voll heimischen Tabaks, und nachdem er gestopft, gesogen und Dampf gemacht, fängt er seine vom Mütterlein ererbten Geschichten an. Er erzählt gemächlich; wird's aber dramatisch, so steht er auf und wechselt den Platz, je nach den redenden Personen, wobei denn auch die Zipfelmütze, die sonst nur leis nach vorne nickte, in mannigfachen Schwung gerät.

Für Spukgeschichten dagegen von bösen Toten, die wiederkommen zum Verdrusse der Lebendigen, war der Schäfer Autorität. Wenn er abends erzählte, lag er quer über dem Bett, und wenn's ihm trocken und öd wurde im Mund, sprang er auf und ging vor den Tischkasten und biss ein neues Endchen Kautabak ab zur Erfrischung. Sein Frauchen saß daneben und spann.

In den Spinnstuben sangen die Mädchen, was ihre Mütter und Großmütter gesungen. Während der Pause, abends um neun, wurde getanzt, auf der weiten Haustenne unter der Stallaterne, nach dem Liede:

Maren will wie Hawern meihn,
wer schall den woll binnen?
Dat schall Meiers Dortchen don,
de will eck wol finnen.

Wilhelm Busch: Seite 2 Von mir über mich

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Musik: Leopold Mozart - Kindersinfonie Allegro
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Gedichte Renate Tank - Demon Volves (Fantasy)

2011-01-13T16:20:00.004+01:00

DEMON WOLVES (Fantasy)

Schwarz-lila walzende Nacht.

Schauergesang erwacht.

Flüsternde Stimmen,

sie locken gefährlich

in die Schlucht des Wolfes.

Rufen begehrlich!

Die Augen, gelb-roter Fokus.

Geduckt und verhalten, die Schritte.

Lauernd und voll Gier, die Blicke.

Das Zeichen im dunklen Fell verborgen.

Erwartet den Vollmond um Mitternacht

Entfaltet seine ganze Unheilkraft.

Es fällt die versteckte Natur in Schrecken.

Das Böse wird mehrfach das Böse erwecken.

Geisterhaft kriecht die mondhelle Nacht:

Die Stunde des

NICHTNENNBAREN

ist erwacht.

DEMON WOLVES (Fantasy)

©Renate Tank

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Quelle: gedichte-garten.de

Gedicht: DEMON WOLVES (Fantasy) von Renate Tank

Musik: Werwölfe - Fluch des Werwolfs

Bild: veröffentlicht unter GNU Licence, Vers. 1.2, Autor: Tsaag Valren

Quelle: commons.wikimedia.org/wiki/File:Voirloups2.jpg

Märchen: Bechstein, Ludwig - Der goldene Rehbock

2011-01-09T20:37:00.008+01:00

Der goldene Rehbock

Es waren einmal zwei arme Geschwister, ein Knabe und ein Mädchen. Das Mädchen hieß Margarete, der Knabe Hans. Ihre Eltern waren gestorben und hatten ihnen kein Eigentum hinterlassen, weshalb sie ausgehen mussten, um durch Betteln sich fortzubringen. Zur Arbeit waren beide noch zu schwach und zu klein, denn Hänschen zählte erst zwölf Jahre und Gretchen war noch jünger. Des Abends gingen sie vors erstbeste Haus, klopften an und baten um ein Nachtquartier. Viermal waren sie schon von guten mildtätigen Menschen aufgenommen, gespeist und getränkt worden. Auch hatten manche Barmherzige ihnen ein Kleidungsstückchen zugeworfen.

So kamen sie einmal des Abends vor ein Häuschen, welches einzeln stand. Sie klopften ans Fenster, und als gleich darauf eine alte Frau heraus sah, fragten sie diese, ob sie hier nicht über Nacht bleiben dürften. Die Antwort war: "Meinetwegen, kommt nur herein." Aber als sie eintraten, sprach die Frau: "Ich will euch wohl über Nacht behalten, aber wenn es mein Mann merkt, so seid ihr verloren, denn er isst gern einen jungen Menschenbraten, weshalb er alle Kinder schlachtet, die ihm vor die Hand kommen.

Da bekamen die Kindern große Angst, doch konnten sie nicht mehr weiter, denn es war schon dunkle Nach geworden. So ließen sie sich gutwillig von der Frau in einem Fass verstecken und verhielten sich ruhig. Einschlafen aber konnten sie lange nicht, zumal sie nach einer Stunde die schweren Tritte eines Mannes vernahmen, der wahrscheinlich der Menschenfresser war. Bald hatten sie die Gewissheit, denn jetzt fing er an mit brüllender Stimme über seine Frau zu schimpfen, dass sie keinen Menschenbraten für ihn angerichtet hat. Am Morgen verließ er das Haus wieder und tappte so laut, dass die Kinder, die endlich doch eingeschlummert waren, darüber erwachten.

Als sie von der Frau etwas zu frühstücken bekommen hatten, sagte diese: "Ihr Kinder müsst nun auch etwas tun. Da habt ihr zwei Besen, geht oben hinauf und kehrt mir meine Stuben aus, deren sind es zwölf, aber ihr kehrt davon nur elf. Die Zwölfte dürft ihr um Himmelswillen nicht aufmachen. Ich will derzeit einen Ausgang tun. Seid fleißig, damit ihr fertig seid, wenn ich wiederkomme."

Die Kinder kehrten sehr emsig und bald waren sie mit der Arbeit fertig. Nun mochte Gretchen doch gar zu gerne wissen, was in der zwölften Stube wäre, die sie nicht öffnen sollten, weil es ihnen verboten war. Sie guckte ein wenig durchs Schlüsselloch und sah einen herrlichen kleinen, goldenen Wagen, mit einem goldenen Rehbock bespannt. Geschwind rief sie Hänschen herbei, dass er auch hineingucken sollte. Sie sah sich erst tüchtig um, ob die Frau nicht heimkehre; und als von dieser nichts zu sehen war, schlossen sie schnell die Türe auf, zogen den Wagen samt Rehbock heraus, setzten sich unten hinein in den Wagen und fuhren auf und davon.

Nicht lange, so sahen sie von weitem die alte Frau und auch den Menschenfresser auf sich zukommen, gerade des Weges, den sie mit dem geraubten Wagen eingeschlagen hatten. Hänslein sprach: "Ach liebe Schwester, was machen wir? Wenn uns die beiden Alten entdecken, sind wir verloren."

"Still!" sprach Gretchen, "ich weiß ein kräftiges Zaubersprüchlein, welches ich noch von unserer Großmutter gelernt habe: Rosenrote Rose sticht, siehst du mich, so sieh mich nicht!"

Und alsbald waren sie verwandelt in einen Rosenstrauch. Gretchen wurde zur Rose, Hänslein zu Dornen, der Rehbock zum Stiele, der Wagen zu Blättern.

Nun kamen beide, der Menschenfresser und seine Frau daher gegangen und letztere wollte sich die schöne Rose abbrechen. Aber sie stach sich so sehr, dass ihre Finger bluteten und sie ärgerlich davon ging. Als die Alten fort waren machten sich die Kinder eilig auf und fuhren weiter. Bald kamen sie an einen Backofen, der voll Brot war. Da hörten sie aus demselben eine hohle Stimme rufen:" Rückt mir mein Brot, rückt mir mein Brot." Schnell rückte Gretchen das Brot und tat es in ihren Wagen, worauf sie weiterfuhren. Da kamen sie an einen großen Birnbaum, der voll reifer schöner Früchte hing. Aus diesem tönte es wieder: "Schüttelt mit meine Birnen, schüttelt mir meine Birnen!" Gretchen schüttelte sogleich und Hänschen half gar fleißig auflesen und die Birnen in den goldenen Wagen schütten. Ein Stück weiter kamen sie an einen Weinstock der mit angenehmer Stimme rief: Pflückt mir meine Trauben, pflückt mir meine Trauben!" Gretchen pflückte auch diese und packte sie in den Wagen.

Unterdessen waren der Menschenfresser und seine Frau daheim angelangt und hatten mit Ingrimm wahrgenommen, dass die Kinder ihren goldenen Wagen samt Rehbock gestohlen hatten, gerade wie sie selbst ebenfalls dies vor langen Jahren getan hatten, wobei sie allerdings einen Mord begingen, indem sie den rechtmäßigen Eigentümer erschlagen hatten.

Der mit dem Rehbock bespannte Wagen war nicht nur selbst von großem Wert sondern er besaß auch noch die vortreffliche Eigenschaft, dass, wo er hin kam, von allen Seiten Gaben gespendet wurden - vom Baum, vom Beerstrauch, vom Backofen und vom Weinstock. So hatten denn die Beiden, der Menschenfresser und seine Frau, lange Jahre den Wagen , wenn auch unrechtmäßig, besessen, hatten sich gute Esswaren spenden lassen und dabei herrlich und in Freuden gelebt. Da sie nun aber sahen, dass sie ihres Wagens beraubt waren, machten sie sich flugs auf, den Kindern nachzueilen und ihnen die köstliche Beute wieder abzujagen.

Dabei wässerte dem Menschenfresser schon der Mund nach Menschenbraten, denn die Kinder wollte er sogleich fangen und schlachten.

Mit weiten Schritten eilten die beiden Alten den Kindern nach und sahen diese bereits in der Ferne. Die Kinder kamen an einen großen Teich und konnten nicht weiter, denn es war weder eine Fähre noch eine Brücke da, sodass sie hinüber hätten flüchten können. Nur viele Enten waren auf dem Teich zu sehen, die lustig umher schwammen. Gretchen lockte sie ans Ufer, warf ihnen Futter hin und sprach: "Ihr Entchen, ihr Entchen, schwimmt zusammen, macht mir ein Brückchen, dass ich hinüber kann kommen!"

Da schwammen die Enten einträchtig zusammen, bildeten eine Brücke und die Kinder samt Rehbock und Wagen kamen glücklich ans andere Ufer. Auch der Menschenfresser und seine Alte kamen an den Teich und der Menschenfresser brummte mit hässlicher Stimme: "Ihr Entchen, ihr Entchen, schwimmt zusammen, macht mir ein Brückchen, dass ich hinüber kann kommen!"

Schnell schwammen die Entchen zusammen und trugen die beiden Alten hinüber - meint ihr? Nein! In der Mitte des Teiches, da wo das Wasser am tiefsten war, schwammen die Entchen auseinander und der böse Menschenfresser nebst seiner Alten, plumpsten in die Tiefe und kamen um.

Und Hänschen und Gretchen wurden sehr wohlhabende Leute. Sie spendeten von ihrem Segen den Armen und taten viel gutes, weil sie immer daran dachten, wie bitter es gewesen war, als sie noch arm waren und betteln gehen mussten.

nach Ludwig Bechstein

(Text sprachlich angepasst)

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Quelle:Ludwig Bechstein: Sämtliche Märchen. München 1971, S. 87-91. Zeno.Org:http://www.zeno.org/nid/20004533291

Lizenz: Gemeinfrei

Musik: Tschaikowskys Blumenwalzer

Privat: Einen guten Start ins neue Jahr 2011

2010-12-30T16:17:00.005+01:00

Allen Lesern und Freunden dieses Blogs einen guten Start in das Jahr 2011. Glück, Gesundheit und Zufriedenheit!

Gedichte Renate Tank: Kindheits-Wolken

2010-12-29T22:14:00.031+01:00

KINDHEITS-WOLKEN

Ich liebe die Wolken,

die lautlos und schön

in mein Fenster grüßen,

mein Wünschen verstehn.

Wenn sie verschmitzt

und oft überhitzt

ihre Spielchen treiben

und bei mir bleiben.

Durch sie lernte ich Sehn!

Sie sind große Puppenspieler!

Nichts ist ihnen lieber, als

v e r w a n d e l t

zu gehn.

Und die Luft

als ständiger Begleiter

hilft dabei,

lustig und heiter.

Die Fantasie,

neugierig wie nie,

borgt manche Leiter.

Sie glitten dahin

oder formten sich auf,

vermengten sich

und zerstoben,

doch immer wieder

haben sie mir

ein neues Bild gewoben.

Mal Riesengestalten

mit kopfgroßer Faust

und Körper,
niemals gekannt,

mal Berge und Seen

und Meere mit Ufern,

sinkend in farbfernes Land.

Und Feengebilde

aus zartestem Hauch

hoben lächelnd die Hand.

Manch lange Stunden

in fiebrigen Wunden

wurden dadurch

fast schön.

19.08.2008

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Quelle: gedichte-garten.de
Gedicht Kindheits-Wolken
Musik: Tchaikovsky Serenada for Strings C major op 48
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Fotograf: Tania, "Das blaue Fenster"

Gedichte Ringelnatz: Fußball

2010-12-29T00:12:00.007+01:00

Fußball

nebst Abart und Ausartung)

Der Fußballwahn ist eine Krankheit,
aber selten, Gott sei Dank.
Ich kenne wen, der litt akut
an Fußballwahn und Fußballwut.

Sowie er einen Gegenstand
in Kugelform und ähnlich fand,
so trat er zu und stieß mit Kraft
ihn in die bunte Nachbarschaft.

Ob es ein Schwalbennest, ein Tiegel,
ein Käse, Globus oder Igel,
ein Krug, ein Schmuckwerk am Altar,
ein Kegelball, ein Kissen war.

Und wem der Gegenstand gehörte,
das war etwas, was ihn nicht störte.
Bald trieb er eine Schweineblase,
bald steife Hüte durch die Straße.

Dann wieder mit geübtem Schwung
stieß er den Fuß in Pferdedung.
Mit Schwamm und Seife trieb er Sport,
die Lampenkugel brach sofort.

Das Nachtgeschirr flog zielbewusst
der Tante Berta an die Brust.
Kein Abwehrmittel wollte nützen,
nicht Stacheldraht in Stiefelspitzen.

Noch Puffer außen angebracht,
er siegte immer, 0 zu 8.
Und übte weiter frisch, fromm, frei
mit Totenkopf und Straußenei.

Erschreckt durch seine wilden Stöße,
gab man ihm nie Kartoffelklöße.
Selbst vor dem Podex und den Brüsten
der Frau ergriff ihn ein Gelüsten

Was er jedoch als Mann von Stand,
aus Höflichkeit meist überwand.
Dagegen gab ein Schwartenmagen
dem Fleischer Anlass zum Verklagen.

Was beim Gemüsemarkt geschah,
kommt einer Schlacht bei Leipzig nah.
Da schwirrten Äpfel, Apfelsinen
durchs Publikum wie wilde Bienen.

Da sah man Blutorangen, Zwetschen
an blassen Wangen sich zerquetschen.
Das Eigelb überzog die Leiber,
ein Fischkorb platze zwischen Weiber.

Kartoffeln spritzten und Zitronen,
man duckte sich vor den Melonen.
Dem Krautkopf folgen Kürbisschüsse,
dann donnerten die Kokosnüsse.

Genug! Als alles dies getan,
griff unser Held zum Größenwahn.
Schon schäkernd mit der U-Bootmine
besann er sich auf die Lawine.

Doch als pompöser Fußballstößer
fand er die Erde noch viel größer.
Er rang mit mancherlei Problemen.
Zunächst - wie soll man Anlauf nehmen?

Dann schiffte er von dem Balkon
sich ein in einem Luftballon.
Und blieb von da an in der Luft,
verschollen, hat sich selbst verpufft.

Ich warne euch, ihr Brüder Jahns,
vor dem Gebrauch des Fußballwahns!

Joachim Ringelnatz

Turngediche 1920 - 1923

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Gedicht

Musik: Fußball ist unser Leben

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Fotograf: Franziska Elsner, "Strandgut 2"

Gedichte H. Löns: Aus Überzeugung

2010-12-27T23:19:00.003+01:00

Aus Überzeugung

Es sitzen Schorsch und Christian

Bei ihrer kleinen Lage,

Besprechend eifrig lang und breit

Die Kandidatenfrage.

»Weißt du schon, wen du wählen wirst?«

Fragt Schorsch. »Ich wähle den Meyer;

Er kauft bei mich schon manches Jahr

Und ist für keine Steuer.«

»Wähl' du den Meyer,« sagt Christian,

»Ich habe dazu keine Neigung,

Ich wähle nicht aus Eigennutz,

Ich wähle aus Überzeugung.

Doch ehe ich wähl', da muss er sich

Auf Ehrenwort verpflichten,

Vor Weihnachten noch 'ne Bogenlamp'

Vor meinem Haus zu errichten!«

Hermann Löns

27. Oktober 1895

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Quelle: Hermann Löns, Sämtliche Werke, Band 1, Leipzig 1924, S. 371

gemeinfrei

Gedicht gefunden
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Musik: Dvorak - Walzer

Sommergeschichten: Es war einmal ... Ein Sommermärchen

2010-12-20T20:20:00.005+01:00

Es war einmal ... Ein Sommermärchen

oder

... Das Ende eines Sommermärchens und wie aus den Prinzen wieder Frösche wurden

In einem fernen Land, viele Tausende Meilen vom Land der jungen Prinzen entfernt, sollten diese sich mit ganz vielen anderen Prinzen aus vielen anderen Ländern messen in einem Spiel, in dem 22 Prinzen versuchen sollten, einen einzigen Ball in das jeweils andere Tor zu schieben. Wer am häufigsten während eines Spieles, das 90 Minuten dauert, den runden Ball in das eckige Gehäuse hineinschießt, der ist der Gewinner.

Die anderen Prinzen – man nennt sie eine Mannschaft, müssen dann ausscheiden. Bis nur noch vier Mannschaften übrig bleiben, die dann den einen absoluten Sieger unter sich ausmachen. Zwei Gewinner spielen um den ganz großen Titel, die anderen zwei Spielverlierer, um den dritten Platz, also um einen kleinen Titel oder das kleine Finale.

Die Welt und auch die Bewohner des Landes, aus dem die Prinzen kamen, über die hier berichtet wird, schaute auf dieses ferne Land, das Südafrika heißt, in dem viel Armut und Leid herrscht, in dem es aber auch viel Reichtum und Bodenschätze gibt. Dort nun wohnten ihre Prinzen in einem super schönen Hotel. Ihnen mangelte es an nichts, jeder versuchte, ihnen ihre Wünsche von den Augen abzulesen, Belastungen oder schlechte Nachrichten von ihnen fernzuhalten, die Freizeit mit extravaganten Ausflügen zu gestalten, denn sie sollten sich nur auf sich – die Mannschaft – und ihre Aufgabe konzentrieren, möglichst alle anderen Mannschaften zu besiegen.

Und so dachten alle anderen Mannschaften ebenfalls.

Die Spiele begannen, ihre Prinzen trumpften auf, zerlegten die Moral der gegnerischen Mannschaft und gewannen. Wunderbare Spiele wurden den Fans nachfolgend beschert. In der Heimat der Prinzen verfolgten Millionen von Freunden (Fans) das Können, die Moral, Bescheidenheit und die Sachlichkeit in den nachfolgenden Interviews ihrer Helden. Sie waren stolz darauf, was diese jungen Prinzen so leisteten, wie sie sich und das Spiel analysierten, wie sachlich sie ihre Situation darstellen. Es war die Mannschaft der Herzen ...

Im Heimatland der Prinzen herrschte eitel Sonnenschein (es war heiß, denn die Sonne brannte und brannte nur so vom Himmel, und die Fans jubelten und die Freude im Lande war riesengroß), die Menschen hatten wieder etwas – sie waren stolz, stolz auf ihre Helden und Prinzen, stolz darauf, wie die Welt plötzlich über ihre Helden und ihr Land sprach. Sie waren stolz darauf, die bösen Schatten der Vergangenheit nicht mehr in Kommentaren anderer Länder zu spüren. Sie ignorierten in diesen Wochen der Spiele, wieviel Leid und Sorgen es ebenfalls hier in ihrem Lande gibt, sie schauten nicht so genau hin während dieser Zeit, was die da "Oben" (ihre Politiker) veranstalteten, welche unsozialen Gesetze sie beschlossen, die ihnen in den nächsten Jahren noch viel Sorgen bereiten werden, all das war nicht so wichtig.

Wichtig war einzig die „Leichtigkeit des Seins“ in Form dieser Spiele.

Nun mussten ihre Prinzen gegen ein Land namens Spanien spielen, um in das Endspiel zu gelangen. Sie wussten alle, es wird nicht leicht werden, diese andere Mannschaft zu schlagen und ins Endspiel einzuziehen, aber ihre Prinzen erklärten, sie würden alles geben, damit sie ins Endspiel kommen. Und sie glaubten ihnen nur zu gern, die winzigen kleinen Zweifel, die hin und wieder auftauchten, wurden weggewischt. Selbst als die Krake Paul weissagte, dass die Spanier gewinnen würden, belächelten sie „Paul die Krake“ dafür. Sie waren sicher, ihre so jungen Prinzen werden das schon richten.

Es war heiß in der Heimat, tausende und abertausende Menschen trafen sich in den Städten um auf riesigen Leinwänden das so wichtige Spiel mitzuerleben.

Bald mussten die Fans feststellen, ihnen war zwar heiß, jedoch auf dem Spielfeld im fernen Afrika ging es nicht heiß her. Der Ball wurde hin- und her, her- und hin geschoben, es wurden Bälle geschossen, die den Gegner, statt den eigenen Spieler erreichten. Mit anderen Worten, ihre Helden und auch die Helden des anderen Landes taten sich schwer, wirkten müde und ängstlich. Ihre Prinzen spielten nicht so, wie sie es versprochen hatten, sie stürmten nicht, sie hatten die Leichtigkeit des Spiels verloren, sie hatten Angst davor, dieses Spiel zu gewinnen.

Es waren eben noch ganz junge Prinzen.

Sie verloren dieses so wichtige Spiel und die Prinzen Spaniens zogen in das so heiß ersehnte Endspiel ein. Kollektives Trauern legte sich über das Land der jungen Prinzen, die dieses Spiel verloren, so manche Träne floss, stumpf saßen die Menschen nun da, wo sie vorher gestanden sind und hofften, weinten, waren verzweifelt. Keine Feier danach, keine Böller knallten, keine Lieder klangen durch die Straßen, keine Autokorsos fuhren hupend auf und ab. Alles war vorbei.

Doch was machten ihre Prinzen? Sie bedauerten sich, waren geschockt, verkrochen sich. Dies konnte jeder hier im Land verstehen. Konnte mitfühlen, wie es den jungen Prinzen erging, und dennoch erwarteten sie, dass diese ein gutes, letztes Spiel spielen würden und so ein letztlich tolles Ergebnis, das kleine Finale, mit nach Hause bringen würden.

So kam es. Die Prinzen verzauberten wiederum nicht nur ihr Land, sie verzauberten viele andere Länder mit der erneuten Leichtigkeit ihres Spiels. Womit sie nicht verzauberten, war die geringe Freude, beim Erzielen eines Tores. Ihre Freude wirkte erfroren und da zeigte sich zum ersten Mal, dass sich die Prinzen veränderten in eine Richtung, die alle nicht mögen. Sie konnten nicht verkraften, dass sie im Spiel gegen die Spanier schlecht gespielt hatten, dass sie nicht alles gegeben hatten und deshalb das Endspiel verpasst hatten.

Ihre Eitelkeit hatte ihnen wohl geflüstert, ihnen hätte der Sieg gehört, sie wären so weit gewesen, als Weltmeister vom Platz zu gehen, den WM-Pott und Titel mit nach Hause zu nehmen. Sie vergaßen, dass sie als ganz junge Mannschaft gerade einmal sieben Wochen so zusammengespielt hatten, wie sie im fernen Südafrika aufliefen. Sieben Wochen! Weshalb konnten sie nicht mit ihrem Superergebnis zufriedensein?

Die Menschen in der Heimat verstanden zwar, was die jungen Prinzen fühlten, aber dass das kleine Finale kein wirklicher Triumph sein sollte für die Prinzen, das konnte wohl kaum jemand verstehen. Die Interviews der Prinzen waren ohne Freude, ohne Anerkennung ihrer eigenen Leistung beim Gewinn des kleinen Finales. Dort zeigte sich zum ersten Mal so richtig die gekränkte Eitelkeit dieser jungen Prinzen. Konnten sie etwa nicht verlieren? Gab es da außer der so hellen und guten, nach außen dargestellten Seite durch die Prinzen, eine verborgene dunkle, vorher nicht gezeigte Seite?, die der verletzten Eitelkeit und Selbstüberschätzung?

Dann kam die Nachricht, die jungen Prinzen wollten sofort – teilweise noch aus dem weiten fernen Land in den Urlaub fahren, wollten also nicht mit ihren Fans zu Hause feiern, wollten nicht ihre super tolle sportliche Leistung feiern, die sie das gesamte Turnier über geleistet hatten, legten keinen Wert darauf, zu erfahren, wie die Menschen Zuhause ihre Leistung beurteilen, verweigerten sich dem Wunsch der Bürger ihres Landes, mit diesen das kleine Finale und die große Leistung der jungen Prinzen zu feiern.
Es hieß: Sie seien erledigt, müssten bald wieder neue Spiele spielen und neue Leistung bringen, deshalb müssten sie abschalten (hätten sie das nicht gemusst, wenn sie Weltmeister geworden wären?, wären sie da nicht genauso erschöpft gewesen, würde ihre Arbeit in den einzelnen Vereinen nicht genauso bald beginnen?).

Ihre Fans versuchten, das zu verstehen.

Und dann gab es einige Hundert oder Tausend Fans, die kamen, um ihre Prinzen am Flughafen zu begrüßen, ihnen zu signalisieren „Jungs, ihr seid super!“ Die ganze Nacht harrten sie am Flughafen aus, nur um einen Blick auf ihre Helden zu werfen, ein Wort ihrer Helden zu hören, Helden zu erleben, die erfreut darüber sind, dass ihre Fans sie Willkommen heißen, die sich über ihre Rückkehr freuen, die ihnen zeigen wollen, wie verzaubert sie wieder einmal von ihren Prinzen und deren Leistungen wurden.

Die Prinzen jedoch verließen das Flugzeug, nur das Flughafenpersonal erlebte sie, bevor sie auseinander liefen. Ein Prinz ( Schweinsteiger) erklärte kurz, dass man nun platt sei, sofort in den Urlaub wolle; man hätte selbstverständlich mit den Fans gefeiert, wenn man den großen Pokal gewonnen hätte, aber so.....

Und plötzlich stand dort kein Prinz mehr, hier hatte sich der Prinz entzaubert und wurde wieder das, was er vorher wohl war, ein großer, arroganter und egoistischer Frosch.

Die Frösche stiegen nunmehr in die bereits wartenden riesigen Autos mit verdunkelten Scheiben, die geschlossen blieben, und fuhren davon, ohne den Fans einen Blick, ein Winken oder einen Gruß zu würdigen.

Wo sind ihre Prinzen geblieben, die doch so selbstlos analysierten, die so tapfer alle Schwierigkeiten aus dem Weg räumten, die dankbar die Zustimmung und die Freude der Fans aus der Ferne an nahmen?

Wo aber blieb letztlich der Respekt dieser Prinzen vor den Fans, als sie vergaßen, wer ihre Stadien füllt, wenn sie wieder spielen, wer letztlich ihren Lebensstil finanziert, wo blieb die Achtung vor den Gefühlen dieser Fans, die in der Stunde der Trauer ihrer Prinzen diesen ihre Loyalität zeigen wollten, indem sie ihnen sagen und zeigen wollten:
Ihr seid unsere Helden, ihr wart super gut, ihr wart gute Verlierer, faire Spieler, einfach nur nette Prinzen, auf die man stolz sein kann und die nun ihren verdienten Urlaub antreten und genießen sollen.

Wo sind diese Prinzen geblieben, die solch einen kleinen (für die Fans aber großen) Wunsch ohne Anstrengung hätten erfüllen können?

Heimgekommen sind ichbezogene Frösche, die ihre nervigen Fans abbügelten, als wären diese Schuld daran, dass sie ihr Spiel verloren hatten, die es nicht interessierte, dass die Fans ebenfalls Trauer trugen und, dass diese, ihre Fans dennoch voller Achtung auf die jungen Prinzen schauten, und nun ihren jungen Prinzen ihre guten Gefühle und ein dickes Dankeschön zu Füßen legen wollten.

Und genau diese Verehrung haben die - von Prinzen zu Fröschen mutierten Spieler - nicht sehen wollen, haben sie weg gekickt in ihrer verletzten Eitelkeit und ihrem Egoismus und sich aus dem Gebäude geschlichen in großen, schwarzen Limousinen mit Scheiben so undurchdringlich ......

.... wortlos und unsichtbar verließen die Frösche – die einmal Prinzen und Helden waren - die zutiefst enttäuschten Fans.

Das war das Ende „eines“ Sommermärchens des Jahres 2010 und gleichzeitig war es die Geschichte von Helden oder Prinzen, die wieder zu Fröschen mutierten, weil sie ihre Eitelkeiten, Selbstgefälligkeiten und Egoismen nicht ablegen wollten oder konnten – oder waren sie einfach nur unreif oder gar unsportlich?

Und die Moral von der Geschicht: beiße niemals die Hand, die dich füttert - wenn du klug bist!

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Fotograf: Fräulein Unbeschwert, „Eingang zur Welt"

Musik: Zeit das sich was dreht - Herbert Grönemeyer

Gedichte H. Löns: Auch ein Defizit - H. Löns

2010-12-20T17:09:00.003+01:00

Auch ein Defizit

Der Maschpark ist 'ne schöne Gegend,

Wie man sobald noch keine sah,

Da ist's nicht wie bei armen Leuten,

Im Gegenteil, 's ist alles da.

Denn da sind Bäume und Gesträuche,

Auch einen See hat man gemacht,

Und an dem Ufer von demselben

Ist ein Gebirge angebracht.

Und Bänke stehen da in Massen,

Auf denen kann man sitzen gehn,

Und von der Brücke kann man Fische

Teils füttern, teils bloß so besehn.

Und Blumen gibt's von allen Sorten,

Jawohl noch mehr, es ist ein Staat,

Doch etwas fehlt, was man zuweilen

Noch nötiger als diese hat.

Und fehlt es, kann es leicht passieren,

Dass auf die Gartenkunst man pfeift

Und furchtbar plötzlich in die Gegend,

Wo noch Natur ist, wärtser läuft.

Doch diese die ist hier vernagelt,

Es stehn da Warnungstafeln 'rum,

Und es wird einem immer schlechter,

Und es wird einem mehr als dumm.

Und man rennt hierhin und rennt dahin,

Die Stirn vom Schwitz, das Auge stier,

Und nirgendswo kann man erblicken

Das heiß ersehnte Wörtchen: Hier!

Hermann Löns - 5. Mai 1907

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Gedicht - gemeinfrei
Bild - gemeinfrei - Fotograf Freimut Bahlo
Musik: Der Hummelflug - N.A. Rinski-Korsakow